Февраль стучится в дом, как блудный сын.
На улице темно. Тень от сарая
наискосок разрезав синь морщин
в снегу завязла, блёстками играя.
Таинственность вонзается в шаги
и вечность хрустом разрывает полночь
на "было - будет". Что вчера могли,
сегодня лишь исчирканная повесть.
Какая щедрость в снежной кутерьме
услышать голос странника-приблуда,
впустить в свой дом и разглядеть во тьме
себя, восторженно горящего от чуда.
Сквозь створки снов, пропитанных насквозь
дыханием весны, как брошенный просёлок
раскваситься до слёз и пожалеть всерьёз,
что был когда-то без причин весёлым.
Ну что года? Они летят, как пыль
и расставаний цепь неумолима.
Вот и февраль виски припорошил -
как странник-гость я прошагаю мимо...
* * *
Мимо
© Copyright: Виктор Марков 2, 2017
Свидетельство о публикации №217020100053
Свидетельство о публикации №217020100053
Рецензии
