Поэтов путь

Прогнуты в спазме изрыдающие скопы...

Неблаговеянные, образуют на горизонте муть...

Пообщипали птицы иноземные седые сопы,

что, натерпевшись, стали лысыми чуть-чуть...


Потея мрачит климат изнурённая долина.

Хрипит ущелье о забытом. Томы сарафан

сползает по камням... Но чья это скотина

смиренно мнёт ковыль, укрытый в целофан?..

 
Картина называлась "Что-то про Кавказ".

И это Вам не натюрморт

с присутствием ножа и апельсина.

Кто знает, чем бы закончился рассказ,

как не пошла б гулять по сопкам

эта вот скотина?..


А, может быть, вот в этот самый жуткий час

там, за горой, над пропастью заветов,

уже ломпас маститый дал приказ,

и рой стервятников, взбухнув, летят стремглав

в сердца собравшихся незыблемо поэтов...


Прогнуты в спазме изрыдающие скопы...

Неблаговеянные, образуют на горизонте муть...

Краюха пропасти отгрызена...

Здесь начинает тропы

незыблемо собравшихся поэтов млечный путь...


Слова © Виталий Страхолет, Минск, 1997

Фото © источник фото-интернет