Дождь. Жизнь. Горе

Дождь. Льет как из ведра, город подобно ведру наполняется ледяной водой. Дома из-за воды сморщились, как кожа человека, просидевшего в ванной три часа.
Краска держится, как старик перед смертью,ветхость- сестра дождя. Крыша, как щит терпит нестерпимые миллионные удары,она не плачет из-за кроткости,она лишь, старея, ржавеет, как человек, покрываясь болезнями, ветшает и трескается. Время-лишь почва разрухи, а дождь-его семя и плод.

Хлюпая по лужам, люди не думают, что возможно эти лужи-чьи то слезы, упавшие с неба.
Вообще люди мало о чем думают, кроме себя. Забрызгав другого человека, они редко и очень тошно извинятся. Окатив пса, люди не думают ни о чем. Мы, как всегда, не ценим чужие чувства. А тем более чувства слабых. Мы подобно природе,но не справедливо убиваем невинных,слабых,юродивых.

Многие старики, сидящие в парке под дождем, говорили мне, что этот самый город - страшная сила,он высасывает наши силы, и мы становимся слабыми."Лишь сильный выживает",- доносится из их старых сухих морщинистых уст.
По-моему, дождь высасывает радость ,как губка или как книга Кафки. На чужих соленых слезах,моря счастья нет.

Все люди разные,но лишь в некотором мы схожи. Часто мы схожи из-за любви к странному и пример тому любовь дождя. Многие мои знакомы в этой грусти находили счастливые моменты. Хотя все мои друзья в большинстве своем творцы. Я и сам быть может творец, потому что меня часто называли сумасшедшим. Но этот текст не обо мне, уж много чести, а о дожде.

Дождь - моих горестей ручей и счастья губка. Я родился, когда шел дождь и уйду под его назойливый шум

2017