Свиристели

         Иду по улице, стыну. Мороз и ветер пробираются под тёплую куртку. Пальцы на руках от холода скрючило. Грею их в карманах.
         Если я в своей тёплой куртке так замёрз, то, каково сейчас птицам? Забились, наверное, в укромные места и сидят притихшие и замёрзшие.
         Вдруг, пронзая ветер и мороз, тонкой звонкой струйкой заиграла… свирель!
         Что за чудеса? В такую-то погоду и вдруг – свирель!
         Гляжу, сидит на ранетке стайка, довольно крупных с небольшими хохолками, птиц. Сидят и… на свирелях играют! Я в своей куртке скоро в ледышку превращусь, а птицам этим хоть бы что. Поют свирелью да ещё заиндевелую ранетку потрошат. В такой-то мороз! Я слова сказать не могу – рот замёрз, а музыкантам этим никакой мороз  не страшен. Дай только попеть да ранетку поклевать!
          Птицы эти – свиристели. Наши зимние гости. И песня у них – словно звуки свирели – нежная, певучая трель. Сквозь мороз и ветер с песнею летят! Да и вообще. Какой мороз, когда у них такая песня! Только прислушайся. Слышишь? Свирель играет!
          Зима. Мороз. И свирель! Всем на радость! Всем на удивление!