Снова рассвет. Легкая прохлада, трава покрыта росой. Все то же пение птиц, те же люди, слова, идеалы. Ничего не меняется в этом мире. Все это было всегда и будет тогда, когда я умру. Что делать? Безумие.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.