Письмо любимому

Искал ты истину в вине, на лезвии опасной бритвы,
На острие, на острие, любой, даже без смысла, битвы.
Был на других ты не похож, для тех, кто не ослеп душою,
И был один, всегда один, пусть даже окружён толпою.

С годами тех, кто не ослеп, вокруг всё меньше становилось,
И жизнь твоя, как горький бег, казалось, будто бы приснилась.
Ты жаловаться не привык. К чему столь жалкие потуги?
И смысла нет, и правды нет, в глазах очередной подруги…

Ты сам избрал себе удел, отринув многие напасти,
Приобретая, вновь терял… И обретал… Ужели счастье?
Я знаю, в этом счастье нет, для сердца любящего места,
И для него отмерян свой удел, хоть обладатель из другого «теста».

Для любящих удел один – надежда, ей смысла и цены вовеки нет,
И так бывает, что она бессмертна, хоть до конца ей и не будет дан ответ.
Она, порой, без смысла и ответа, и безгранична так, что многим не понять…
Ты знай… У любящих удел – надежда. И у любви надежды не отнять.