Бумага

Лист бумаги. Разве можно подумать что он из чего то грубого, сухого или наоборот хрупкого, живого.. Передо мной белое полотно возможностей и пропащих идей. Ведь все зависит от поставленной руки? Оказывается нет. Заглянуть в себя, вот что необходимо перед премьерным штрихом. Каким он окажется.. грустным, необузданным, а может взять пишущий карандаш с белым грифелем и скрыть правду для других, а самому поверить в ложь.. Нет. Я постараюсь замарать пальцы чернотой и пустить ворона в полет. Очернить белые просторы безграничного неба.
Пролить ликерную краску перламутра по краям бокала.. увидеть стекающие ручьи к дну стеклянной выемки.
Люди.. почему вам дарована возможность размышлять?.. Объясните свои мотивы для раздумий..
Почему вы подвластны чувствам?.. Они ведь вас обременяют..
От чего вам чувствовать мир пальцами и видеть его глазами?.. Лучше бы остались слепцами и хладнокровными..
Забудьте мои слава написанные черным на белом, это всего лишь обман зрения.
Я совру.