Павший воин

Каждый удар сердца отдается вспышкой боли в висках. Я лишь крепче прижимаю руку к кровоточащей ране в боку и не хочу открывать глаза. Нет, я не боюсь, внутри меня абсолютное спокойствие. Я знаю, что враг стоит передо мной, я слышу его дыхание, но еще не видел его лица. Инстинкт самосохранения говорит мне о том, что нужно поднять лежащий где-то рядом топор, но у меня едва хватает сил на то, чтобы не встретиться лицом с мокрой землей. Стоя на коленях посреди поля брани, я ни о чем не жалею. Как известно, лучшая смерть для воина – это пасть в пылу битвы. Кашель пронзает мои легкие, и я чувствую, как струйка горячей крови стекает с уголка моих губ. Я гордо поднимаю голову и открываю глаза.
Вот она передо мной. Смерть смеется мне в лицо, приняв твое обличье. Ты все так же молода, как и четверть века назад. Мой взгляд сталкивается с холодными, темно – синими, как море перед штормом глазами, твоими глазами.
Так странно вновь смотреть на тебя. Кажется, что вот-вот привычным движением ты коснешься моей щеки, но вместо этого я чувствую обжигающий холод стального лезвия у моей шеи. И я улыбаюсь.