Субботнее утро

Я могу наблюдать за ним часами. Наблюдать за тем, как он медленно пересекает комнату, чтобы выйти покурить на холодный балкон или за тем, как он рассеяно смотрит в опустевший стакан, сидя перед монитором. Каждый раз, когда он порывается поговорить со мной, я растягиваю это нелепое молчание на часы. Порой, он может спросить у меня что-то в пол тона, но ответа так и не последует. Казалось, что каждое слово, каждый звук, слетающий с его губ - углубляет и без того отвратительную ситуацию. Неужели он ничего не видит? Или просто не хочет? Каждый его пронзительный взгляд, словно пытается прощупать мой пульс.
То субботнее утро ни чем не отличалось от редких предыдущих, которые начинались в моей квартире. Он, как обычно по-хозяйски развалившись, сидел в кресле, читая газету и попивая свежесваренный кофе.
- Когда ты переедешь ко мне?
Снова этот вопрос, заставляющий замереть остатки чего-то живого внутри меня.
- Не знаю.
Очередное мое «не знаю», от которого он начинает закипать внутри, хоть и не подает вида.
- Ты хоть хочешь этого?
Он отрывается от утренней газеты и пытается поймать мой взгляд.
-Наверное.
Я крепче сжимаю чашку в руках и отстраненно смотрю в окно. Мысленно я уже не здесь… Мысленно я уже давно далеко и беззаботно листаю очередную книгу в тени раскидистого дуба в густой роще. Мысленно я давно убежала от расспросов и от него самого.