Комлев. роман. 17

Если смотреть с высоты одного метра, сзади и немного со стороны, можно увидеть спину в погонах с двумя звёздами, обрамленную креслом, и пытаясь заглянуть слева или справа, пройти взглядом по поверхности стола,  насколько возможно из-за преграды, можно увидеть несколько картонных папок, одна на другой. Две отдельно, раскрытые, не спеша перелистываемые, и рядом пальцы, выстукивающие по твердой плоскости сбивчивый марш. Старые бумаги, несколько черно-белых фото. Встал, подошел к окну, занавешенному плотными шторами, прошел по кабинету, паркет мягко захрустел под ботинками. Поднял трубку телефона, вопросы кому-то: «Материалов больше нет?  Всё, что было по запросам, получили? Те, что не хотят присылать, хрен с ними! С утерянными-напиши докладную записку, не размазывай только, максимально кратко! Пятнадцать минут!»
 «Маша, принеси чаю. Чёрного. Крепкого».
 Время шло, докладная записка нашла своё место на столе, папки снова перелистаны, пальцы ещё несколько раз глухо отбили некие ритмы, всё медленнее и отчётливее. Серые корешки окаймили ровно выстроенную стопку прошитых документов. Осталась открытой только одна папка с новой матовой обложкой, заполненная гладкими белыми листами с рядами четких символов.  Поднял ее, положил плашмя на ладонь, покачивая, взвешивая.
 Ещё  постукивание в наступающей темноте. Часы на стене. Обернулся. Уже поздно. Пора уходить.