Мальва - истерзан любовью

- Хочешь, сплету тебе венок? - Триш улыбается, в подтверждение своих намерений размахивая букетом одуванчиков. Я очень люблю смотреть на Триш. За неимением сделать что-то большее, приходится довольствоваться малым, поэтому просто смотрю.
У неё худое, чуть вытянутое лицо, крупный рот и чёрные глаза. А ещё - самое прекрасное - светлые, почти белые, волосы и веснушки. Триш не то чтобы красива. Она, скорее, похожа на маленькую ночную бабочку: маленькая голова, огромные глазища; чем на какую-нибудь фарфоровую куклу, хотя по бледности кожи они могли бы посоперничать.
- Хочу, - киваю, широко улыбаясь.
У Триш есть жених. Миловидный блондин, кажется, художник. Или музыкант. Богема, одним словом. Моя персона не идёт ни в какое сравнение с ним. Кому нужен вечно лохматый химик в безразмерной чёрной рубахе, заляпанной разноцветными пятнами? Ну не отстирываются они, да, знаю, экспериментировать только в комбинезоне, но так интересно было...
- Тогда держи, - одуванчики падают мне на колени, а сама Триш с упорством, достойным лучшего применения, ломится сквозь заросли дикой малины к маленькой поляне, поросшей мальвой. Как ребёнок, ей-богу. И, с ума сойти, как же это прекрасно.
Пока девушка ползает по траве, выбирая лучшие соцветия, рассеянно общипываю золотистые одуванчики. Однажды мне приснилось, будто бы я был одним из этих цветков. Смешно как.
- Вот! - Триш плюхается рядом, - я подумала, что одуванчики тебе не пойдут, а мальва - в самый раз.
Истерзанный любовью. Ну кто бы сомневался.
Интересно, каково это - быть мальвой? Прямо сейчас, в её тонких пальцах, безжалостно сгибающих зелёные стебли. Наверное, даже боль была бы в радость. Какой же я идиот.
А говорили, что любовь - всего лишь химические реакции. Сам же и утверждал. И вот сижу теперь - распоследний дурак - весь в одуванчиках. Да с дурацким розовым венком на голове. Ненавижу розовый. Но этот цвет так нравится ей...
- Ты чего? - она смотрит чуть встревоженно, а я думаю: "Вот бы прямо сейчас обратиться в цветок, в эту ненавистную мальву, а почему бы и нет?"
В самом деле. Не чувствовать ничего, только обжигающую пустоту и холод её пальцев, еле заметную дрожь.
Чтобы после она заложила увядшее соцветие между страниц любимой книги. Чтобы вспоминала каждый раз и улыбалась, представляя вихрастого, похожего на ворону, юношу с разными глазами. Карий и голубой, да, ей это так нравилось когда-то. Чтобы потом, через много-много лет, появилась замечательная легенда, по которой все несчастные влюблённые превращаются в мальву. Обязательно. Как демоны после смерти в бабочек, так и они... Это было бы идеально, я считаю.

Триш уже не кричит и не плачет. Просто смотрит на алую мальву, с лепестков которой на бледные ладони капает кровь.

"Эта легенда будет обо мне".