Погода

      
– Туп-туп-туп...
– А по человечески сказать нельзя, что хочешь?
– Ты меня не любишь?
– Люблю.
– Так тебе и поверила. Хлюп-хлюп.
– Только не разводи опять слякоть.
– Вот видишь. Значит, не любишь.
– Люблю. Когда ты появляешься - голова меньше болит.
– Как о таблетке. Словно я не женского рода.
– Так ведь дождь, ливень – всё мужского рода, какой уж тут женский.
– Разве непонятно, что столько слёз – только женскими могут быть.
– Ты уж, как-нибудь определись, будешь дождём? Или радугой солнечной с любовью порадуешь?
– Радуга летом бывает. А сейчас осень. Осенний дождь никого не радует. Меня нет.
...
– Что так тихо? Куда ушла? Весну что ли ждать придётся? Спряталась куда-то. Оставила только тучи хмурые лицезреть. Обиделась, наверное. Поискать? Так снова пристанет с вопросами: любишь её или не любишь. Как будто любовь и правда существует. И зачем она ей осенью?
Вот же, непогода. Барабанила дождём, как ненормальная, мешала размышлять. А как затихла, так ритм жизни сбился. Смешно сказать, думал, что хотел спокойной тихой жизни, а оказалось, привык к непредсказуемости ненастья. Но только не к слёзам и не нытью. Это мужчине не вынести. Показаться ей, что ли, в окошко? Цветком, а то что без дела в вазе стоит? Зачем принёс? – стряхнул осторожно капли со стебля красивой розы: верх лепестков тёмно-вишнёвый бархатистый, а низ – серебристо-белый. Подошёл к окну.
– Ну, не хмурься. Осень, она тоже красивая бывает.
    Из-за туч выглянуло солнце. Не летнее, горячее до жгучести, а осеннее, лишь чуть согревающее. Осветило день улыбкой. Ожидаемо. Ох, уж эта погода, непредсказуемая, как женщина. Или наоборот?
...

    Вот так каждый раз: прольюсь дождями, заартачусь, отвернусь, чтобы не отвечать на вопросы, сбегу. А мне бы – окутать его нежностью, окружить заботой, раствориться в воздухе рядом...

иллюстрация картины Нино ЧАКВЕТАДЗЕ