шарф, как дуновение ветерка

    Эссе

    Письма приносят нам разное. Но большинство из них – это просто суета-сует, просто текучка каких-то дел, представляющих ковыряние  в заботах, накапливающихся в висящем за нашей спиной рюкзаке, который не сбросишь, хотя в нем полно условностей и бесцветных  опостылевших формальностей нашего бытия. Но есть письма, как тревожный звук рожка - вдруг, неожиданно прозвучавшего и выделившегося из шелеста листьев молодой рощи, растревоженной утренним, еще полусонным ветерком. Такое письмо я получил вчера. 
    Просматривал почту, и в одном из постов вдруг мелькнуло знакомое женское имя… и что-то вздрогнуло внутри.  В нашем возрасте в именах появляется какая-то мистика. Может быть, потому, что эти имена частички нашей жизни, какая-то связь с тем, уходящим  и растворяющимся. Тем, где мы присутствуем и также растворяемся, становимся силуэтом, разговором, каким-то местом с наклонившимся каштаном или комнатой, где что-то произойдет, прикосновением или чем-то гораздо большим, от чего и вздрагивает что-то внутри.
    К сожалению, таких имен становится все меньше. Время - чистильщик и наш оберег. Оно убирает ненужное, чтобы не беспокоить нас второстепенным, не обрамленным светом, который подогревает наши начинающие остывать души. А от строк письма, которое я читал, струилось тепло...
    Об этих своих раздумьях я написал ей – пальцы сами бежали по клавишам. И сразу же получил ответ: «Ты помнишь «Солярис»? – спрашивала она, - Шарф, который остался от жены главного героя? Шарф, как дуновение ветерка. Мне часто вспоминается эта картинка. Это к тому, о чем ты пишешь…. Только грустный шарфик и у тебя между строк».
    Она права: наверное, грустный. Но это была не обременяющая грусть - она родилась от воспоминания, в котором было много света и напоминания о том, сколько бесценного и возвышенного в уходящих к горизонту следах наших жизней. И опять теплота от еще нескольких строк ее ответа: «Я тебя люблю. И уходящую мозаику, на фоне которой мы летели по жизни».
    Я знаю, это ее «Я тебя люблю» - не о плотской любви. Это гораздо выше и глубже. Это о настроении, о полете чувства. Нам надо иногда произносить эти слова, потому что иначе мы так и останемся просто человечиками с тем рюкзаком за спиной, и не будет шарфа, как дуновения ветерка.
    Мы очень редко переписываемся с ней. И всегда неожиданно. Наверное, там, внутри нас, вдруг появляется эта позволяющая нам взлететь  потребность, позволяющая сказать, вспомнить, прикоснуться.
    Письма бывают разные