Семнадцатая баллада

Павел Горюшкин:

Не так давно я случайно услышал одну любопытную радиопередачу. Корреспондент останавливал на улице прохожих и задавал всем один и тот же вопрос: "Если бы вам пришлось писать мемуары, о чем вы хотели бы в них рассказать?"

Ответы, разумеется, были разными. Одни рассказывали целые истории, другие отделывались анекдотами. Мне больше всего запомнился ответ одного старика. Сперва он сказал: "Мне нечего писать в мемуарах. У меня ничего не было".

Корреспондент удивился и не поверил: "Не может быть! Вы человек в возрасте. Наверняка многое видели и сами участвовали во многих исторических событиях. Неужели в вашем прошлом нет ничего, что живо волновало бы вас сейчас!"

Старик задумался и ответил: "Знаете, много-много лет назад я был влюблен в девушку. Мне тогда было пятнадцать лет, а ей, кажется, восемнадцать. Мы жили в одном доме и часто встречались в нашем дворе. Я все время хотел заговорить с ней и познакомиться, но никак не решался... А потом она с семьей уехала, и я больше никогда не видел ее. Вот об этой девушке я и вспоминаю теперь больше всего. Об этом, пожалуй, я написал бы. И, может быть, добавил бы сюда немного ничего не значащих разговоров с несколькими давно забытыми людьми. Но разве это интересно кому-нибудь?!"

"Отчего же?! Очень интересно", - сказал корреспондент, но в голосе его пряталось разочарование..."

(взято с форума Правмира)


***


Вчера прочел эту историю, залез в древние черновики и выскреб оттуда стихи о своей схожей (по сути) истории 90-х годов. Поправил в тексте три слова, дописав вступление. А название связано с тем, что тогда мне было 17 (девушке - 16). Ну и сама эта цифра стоит особняком в моей жизни, однако причины, думаю, никому не интересны...

Мы все на этом свете - люди довольно смешные. Внешне изображаем что угодно: карьеру, статусность, востребованность, вес, ум и солидность. А всякие там Love Story - они для юных балбесов, да так и не повзрослевших идиотов. А потом... потом приходят старость и немощь. И все благодатно встает на свои места...


***


- Как ты смел её не поцеловать?! Я же всё для этого сделал: завалил снегом эту гостиницу, перекрыл все дороги, я собрал вас вместе - ей некуда было деться. Почему ты её не поцеловал?!

(Ангел - Хранитель)


СЕМНАДЦАТАЯ БАЛЛАДА


Когда устами строгих судей
Я получу свое сполна
И вынесут вердикт те люди
Кто, в сущности, меня не знал
Безмолвно вспомню давний вечер
Снегами занесенный двор
Тебя - совсем неподалече
Наивно-безответный взор...

Немой, что красотой придушен
Сокрыв в карманы пальцев дрожь
Свой взгляд, небрежно-равнодушный
Я обратил трусливо в ложь
И коли есть - за что ответить
Ведь всяка жизнь грехов полна
Я от себя хочу заметить
Тот вечер - первая вина...

Воспев бесстрашие влюбленных
Презревших старость, быт и тлен
Лик горя, в счастье затаенный
И страх обидчивых измен
Я все цеплялся за соломку
На том взыскующем суде
Что был я прав - пускай и робок
Не веря слепо лишь судьбе...

Услышав лепет оправданий
Смолк даже ангел-адвокат
Вердикт - без всяких совещаний
Был краток: трусость, слабость, ад
И соглашаясь с приговором
Испить ту чашу, что без дна
Услышал глас от прокурора:
Я б не простил! Но ждет - она...


(Август - 1998; правки - февраль - 2017)


На фото - кадр из картины "Герой Нашего Времени" (Россия, 2006 год).