Про смерть. Про дружбу

9:54
В пепельнице дотлевал не погашенный окурок. Дым вился тонкой струйкой сначала вверх, затем, не достигнув потолка, стелился горизонтально, вплетаясь в большое дымное облако. Про такие облака говорят  обычно «топор висит».
Хлопнула входная дверь, всколыхнув и само облако и сломав полет от пепельницы тонкой ленты голубоватого цвета.
Веста вошла на кухню. Села на край табурета, как будто птичка на жердочку. Замерла. Она и была похожа на птичку. Маленькую, худенькую, взъерошенную, испуганную и потерянную.
- Что делать-то, а? – спросила она, глядя куда-то внутрь себя. – Как же я без него теперь?
- Все образуется. Поверь.
- Нет.  Не образуется. Уже ничего не образуется… - последние слова она произнесла еле слышно. – Сначала бабушка, потом мама, теперь он. Кто у меня остался? Ты? Нет. Антон? Нет. Никого у меня не осталось. Никого.
- А как же Маша? Племянники? – слова давались с трудом, но их надо было говорить. Это именно то, что хочет услышать каждый – Надежду. И Веру. В то, что все непременно образуется, причем самым лучшим образом.
«Господи, какое гадкое слово «образуется»! Как, скажите на милость, что-то может образоваться после потери близкого тебе человека? Он снова появиться? «Образуется»?? Вот так вот вдруг возьмет и образуется?!» Стало тошно от своих же слов.
Снова закурил. Сигаретный дым во рту смешался с соленой горечью.  Решил запить ее. Разлив водку по рюмкам, не чокаясь, выпил.  Веста взяла рюмку в руку. Продолжая смотреть в никуда, выпила как воду, не глядя на стол поставила рюмку и снова замерла как статуя.
Хотелось орать и крушить, рыдать в голос и посылать весь мир, но нельзя. Я же мужик. А мужикам плакать не полагается. Мужикам положено быть сильными не смотря ни на что. Вопреки всему. Всегда. Во всем. Мужик должен быть спокоен и уверен. Так же как и Иван в своей кровати в соседней комнате. Спокоен, уверен. Холоден. Неподвижен.
Словно прочитав мои мысли, по лицу Весты потекли слезы. Тихо, сильно. Внезапно.
«Только бы не истерика!»
Зазвонил телефон Ивана. Веста взяла трубку, посмотрела, пытаясь понять кто звонит, ответила:
- Алло.
….
- Да, это правда.
….
- Нет, не шутка.
….
- Да, день рождения сегодня.
….
- Да, умер в свой день рождения.
….
- Я не знаю чем Вы можете помочь.
….
Я смотрел на нее и видел катящиеся слезы и слышал ровный голос. Страх не позволял отвести взгляд. И правильно не позволял.
- Я ничего не знаю! Я вообще ничего не знаю!! Почему все спрашивают правда ли это?! Это правда! Правда!!! – «все-таки истерика» только и успел подумать. Тело само, на автомате, подкинуло меня к ней.
- Дай сюда трубку. – с трудом забрал телефон из ледяных рук. – Да, алло.
Звонил Стас.
- Да, привет. Пока ничего не ясно. Только что ушел участковый. Ждем машину в морг.
- Гера, чем помочь? – голос у Стаса какой-то приглушенный. Как простуженный.
- Пока ничем, Стас. Я позвоню, если понадобится. Хорошо?
- Да, конечно! А...
- Все, давай. – я нажал на отбой. Говорить и не хотелось и не моглось. Как будто чем чаще произношу эти слова, тем больше вокруг меняется реальность. И тем правдивее то, что произошло. А верить не хотелось. От слова совсем. И несмотря на то, что Иван лежал совсем рядом. И несмотря на то, что это не первый друг, ушедший так внезапно. Несмотря ни что не хотелось верить и все. Казалось, что вот сейчас он откроет глаза и, кряхтя, как старый дед, встанет, придет на кухню и заговорит с нами. Мы поздравим его с днюхой. Будем шутить, смеяться и планировать как и где будем отмечать…. Казалось.
Не встанет. Не пошутит. Уже никогда.
10:02
В руке снова зазвонил телефон.
- Алло? – отдавать телефон Весте не решился, ответил сам, не глядя на экран.
- Вааноо!! С днем рожденья, друг! Желаю тебе крепкого здоровья, удачи, многих лет жизни! Чтоб….
- Он умер.
На том конце возникла пауза.
- Э, ты кто такой? Где Иван? – жизнерадостности в голосе поубавилось. Звонил мой дядя Вахтанг.
- Это Гера, дядя Вахтанг. Иван умер сегодня ночью. Во сне.- - голос предательски задрожал, как в детстве, когда мать меня наказала, а считал что я прав. Хотелось по-мальчишески расплакаться…. – Участковый уже был, ждем труповозку.
- Гера, дорогой, как так?!
- Во сне, дядя Вахтанг. Вано умер во сне.
После долгой паузы он сказал:
- Хорошо что во сне. Не мучился совсем. Бедный парень… - снова пауза – Как Веста?
 - Плачет. – «и я тоже»
- Понял, сынок. Ты помоги ей… Я сейчас пару звонков сделаю. Быстро приедут. Держись сам и Весте помоги. Скоро женщины подъедут, ей полегче станет. Если что надо будет, звони.
- Спасибо, дядя Вахтанг. – слезы текли не переставая, нос предательски хлюпал.
- Держись, дорогой… - дядя Вахтанг отключился.
Держаться я уже не мог. Зажав рот рукой, я выл. Тихо. Молча. Оплакивал всю несправедливость это &дской жизни, когда уходят те, кто молод и у кого планов громадьё…..
      Звонки продолжались весь день. Кто-то услышав бодровское «Он умер» бросал трубку и потом перезванивал. Кто-то сразу впадал в прострацию и начинал заикаться.  Приехала Нина, моя жена, подруга Весты. Приехала труповозка. Весь день приезжали и уезжали друзья. К вечеру приехали родственники. Я со спокойной совестью сдал Весту на их попечение и позволил жене увезти меня домой. Чтобы постараться напиться и выплакаться. Ведь завтра новый день, новые проблемы, новые решения…..без Ивана.