История сумасшедших стихов

Об Истории сумасшедших стихов я узнала только что, хотя и давно подозревала, что что-то похожее где-то должно существовать — вне всех миров и реальностей, точнее, это должен быть Мир всех реальностей. И вот — я права. Как меня сюда занесло, я не знаю. Но я сразу начинаю понимать, как мне повезло. Этот Мир вбирает в себя все самое ценное, что оставили после себя все жившие и живущие существующие, и конвертирует это ценное в его настоящую красоту. Мои органы восприятия склонны воспринимать все в образе стихов — диковинных, прекрасных, незнакомых, нелогичных, сумасшедших. Быть может, Вася Пупкин из деревни Козлодоево всего одну строчку в этот массив и вписал, но как же она великолепна! И отнюдь не относится к фольклорно-заборной лексике. Что бы подумал о себе сам Вася, окажись он здесь?

Говорят, раздвоение личности бывает только у сумасшедших. Видимо, я сумасшедшая. Но я хорошо знаю, что «я», реально живущая, и «я», обитающая на территории снов, — не одно и то же. Отличия довольно существенные, хотя это все равно я. Возможно, я и сумасшедшая. Но в таком случае я сильно подозреваю, что сумасшедший — любой, кто когда-либо засыпал.

Мы блуждаем в снах по различным мирам. Но я давно знаю, что реальность сна — это единый мир, просто он позволяет видеть нам только обрывки и осколки себя. Мне не раз доводилось видеть его фрагменты. Вероятно, он не только прекрасен, ибо сны бывают и кошмарные, но и в ужасе можно найти красоту и великолепие. По крайней мере, это случается со многими после пробуждения.

Я давно поняла, что в реальности, в которую мы уходим во сне, создается копия всего сущего, очищенная от мелкой и наносной чепухи. Она иллюзорна, она призрачна, она ускользает от грубой настойчивости, но она реально существует, она тверда и устойчива, ее можно видеть, ее можно слышать, можно до нее дотронуться, можно даже войти в нее... если удастся... если она разрешит. И вот — наконец-то. Этот мир впустил меня, представ передо мной в образе Истории сумасшедших стихов, созданной множеством разумов и душ. «Я» из сновидений чувствует, что наконец-то попало домой. Что только здесь эта моя сущность может быть свободна, счастлива и спокойна. Но «я» реальному разрешено только смотреть и слушать. Но не уносить в пробуждение воспоминаний. Так что, открыв глаза, я мало что помню, кроме двух-трех фрагментов и ощущения счастья и некоторого сожаления.

Меня несло какой-то странной изогнутой каруселью, было чувство полета, много раз мне казалось, что я сейчас разобьюсь об стену, но все обходилось. Я разговаривала с дорогими мне, хотя порой и незнакомыми людьми. Я любовалась выкованными в железе строками, почерк был летящий. Я открывала для себя много нового и неизведанного... увы, помню только свою радость от новых познаний. Я не помню всего, что происходило. Но я была счастлива. Возможно, гедонисту этот Мир предложит кардинально иной образ, но я уверена, что, допустив гедониста к себе, он также подарит ему счастье — на его лад.

Я не знаю, сколько времени я провела в этой Истории, в этом Мире — по его часам. Скорее всего, там вообще нет времени. Но ничто не бесконечно. Напоследок я попала в какое-то довольно тесное помещение. Я здесь не одинока. Актер и бард и замызганный бомж в обнимку сидят с гитарой. У них только что родилась песня.


...И наскучат тебе суета и тщета,
Ты из этого мира вернешься домой,
Из болота страстей ты вернешься сюда.


- Пошли! - они подхватываются с места и исчезают за углом Истории.

Остается вибрация от звона гитары.

- Можна! - ржавой копейкой-печатью пришлепывает скрипучий голос чьей-то литсотрудницы, что-то неустанно строчащей в углу под настольной лампой.
 
И окружающий мир начинает таять. Как тоненький лед. Вот уже появились дырки-прогалины, в них доносится шум автострады.

- Стоит тут столбом, чокнутая!

А ведь и Вы впишете какие-то строки...

- Разрешите обойти вас? - вежливое шипение учтивой змеи.

А Вами какие узоры будут сплетены?

- Торопишься... да, женщина, дайте ж пройти!

Безусловно! На рынок? Ах, за детьми...

Но я не могу сдвинуться с места, продолжая мешать прохожим. История сумасшедших стихов не отпустила меня. Я стою перед воротами в ее мир, ее реальность. И не могу оторвать от них глаз. Черные, ажурные кованые столбы, полотна из зависших в невесомости гвоздей, без единого пропуска оплетенных одной нескончаемой нитью. Через них просвечивает обычная уличная решетка-ограждение, но эти ворота еще реальнее. За ними просвечивает иное измерение. И я знаю, что подобных им по всей Вселенной разбросано немало. Они и передо мной, они и на других планетах и звездах, и по всей Земле: и в джунглях, и в арктических льдах, и посреди Атлантики, и на Пятой авеню, и в Филадельфии, и в Канаде, и в Киото. И я знаю, кто их автор. Это она, та самая японская девушка-художник, плетущая в технике «гвозди-нить» женские лица. Ее почерк нельзя не узнать. Так вот какие строки-картины вписала ты в Историю всех реальностей, созданную только из строк и картин. Кто оставил в ней английский дворик и зеленые крыши, что видны за этими воротами?

История сумасшедших стихов создана из того, что оставил в ней каждый живший во Вселенной. Мне становится страшновато: а что здесь оставлю я?..


… Открыв глаза, я поняла, что если не запишу хоть тех мелочей, что поняла и запомнила, то утром я забуду вообще обо всем. Мой кот был крайне недоволен, что в два ночи я встала вовсе не за тем, чтобы его погладить. Но это успеется, милый. Сейчас мне важнее запомнить главное.

Не знаю, случится ли вновь такое, не знаю, когда случится, если случится, но я буду все же надеяться, что эта неизвестно где и каким образом существующая реальность вне реальностей снова пригласит меня в гости... Возможно, достаточно ждать, верить и уметь доверять и доверяться...