В поисках весны

А поутру 8 марта мужчины с букетами проступают бледными цветными пятнами сквозь сырую взвесь и туман. Они бредут из зимы в весну, покрываясь моросью. Или даже не просто бредут.

Они как будто ищут весну. Заходят в цветочные магазины, там внутри о чем-то договариваются, потом выходят на улицу, идут, растянувшись цепью, и прочесывают город в поисках весны, как фашисты лес в поисках партизан, с цветами вместо шмайсеров наперевес.

Весна же бежит, дико оглядываясь, оскальзываясь на льду, рассыпает снежные брызги, припадает к земле, чтобы хоть немного передохнуть, сердце прыгает в груди. На лице ужас неизбежного, пальцы сжимают остатки прошлогодней травы. Она на секунду выглядывает из-за укрытия - нет, цепь неумолима, мужчины приближаются, в руках у них цветы. И не убежать, ни за что не убежать...

А что мужчины? Мужчина, несущий цветы, как минимум небезнадежен, даже если при этом тщетен и глуп. В этом плане такая маленькая нежная вещь, как цветок, может хотя бы временно оправдать такую большую и грузную вещь, как мужчина. Поэтому если вдуматься, то еще не до конца очевидно, кто кого несёт. И кто кого дарит. Поэтому присмотритесь: если букет большой, то это, возможно, означает, что и мужчина был упрямый и непростой, привести его было не так легко и цветы справились, только объединившись группой.