Писатель в Поэтическом Переулке

   Писатель шёл домой поздно вечером и чтобы сократить путь, свернул в Поэтический переулок. На середине переулка подвыпившая компания мужчин и женщин разного возраста, перекрикивая друг друга, читала свои последние стихотворные перлы. Увидев незнакомца, местная богема подозвала его к себе. Нежданному гостю щедро наполнили шампанским бокал и сказали:
   - Слушай, как поют ангелы! Кстати, ты кто: слесарь или может полицейский?!
   - Я - Писатель...
   Мгновенно возникшая тишина могла разорвать ушные перепонки.
   - Кто? Кто?, - прошипел самый старый и самый пьяный поэт переулка.
   Писатель понял: как жестоко он ошибся в выборе пути, но дороги назад не было. Он вспомнил эпизод из своего последнего романа об уникальном разведчике, попавшем в засаду и решил поступить так, как его литературный герой. Он схватил за талию самую молодую поэтессу, подтянул к себе, поцеловал взасос и провёл ей борцовский  бросок через бедро. Поэтесса шмякнулась на каменную брусчатку, изпражнившись одновременно из всех своих отверстий. Через секунду Писатель сломал кулаком нос злобно шипевшему на него поэту, но в следующую секунду удар бутылкой по голове нарушил ход его мыслей и он утерял сюжетную линию своего последнего романа. Били упавшего Писателя все, кто мог владеть своим телом: поэты пинали его остроносыми туфлями в пах, а поэтессы норовили попасть тонкими каблучками в глаза. Через пару минут кто-то из толпы крикнул:
   - Пойдёмте пить шампанское!
   - А с этим что?, - пришла в себя изпражнившаяся поэтесса.
   - Этого козла мы с собой не берём!, - прогундосил авторитетный поэт со сломанным носом.
   "А я бы и сам с вами не пошёл...", - подумал Писатель и умер.