Про любовь

Я люблю свой дом. И он меня. Теперь это взаимно.
Правда, редко видимся, увы. Но он ждет меня, скучает. Хиреет, становится неряшливым, когда один - так тоскует. И я хороша - забегу на минутку, вдохну родного запаха  и дальше. Он помогает мне, потому как чувствую - он всегда со мной, видел и мои радости, и мои печали.
Со мной искрится, светится, когда прибираюсь и жду гостей. Наряжается, умывается - тогда кажется, что не стар еще, еще ого-го, модник, помогает расставлять всякую дребедень. Ведь из каждой поездки что-то да привозится. На первый взгляд и не нужное вовсе. А мой дом всех принимает, рад каждому новому постояльцу. Каждому место находит и ласку.
И обнимает, убаюкивает, когда грущу. И хоть дома одна - не одиноко мне тут.
Котов моих принял, сначала одного, долго вместе жили -15 лет душа в душу. Теперь вот этого молодого разбойника. Ворчит, скрипит, охает, когда тот чуть ли не по потолку ходит - снисходительно так, заботливо смотрит.
Хулиганит, если не ухаживаю за ним долго - прячет вещи, смеется над тщетными попытками найти что-нибудь нужное.
Не всегда так было. Давным-давно жили здесь другие люди. Остался дом после них больным, не умеющим любить, не знал, что это такое - любовь.
А потом мы приехали. И научился, увидел, как это - когда все вокруг - любовь. Отогрелся, расцвел, привык. Другого и не помнит уже. Понимает, что даже когда меня нет - все равно я его люблю и вернусь к нему. Ревнует, конечно, если не дома ночую. Но все равно встречает и радуется. Вернулась ведь, гулена.
Этим летом приодела, раскрасила - ремонт был. Все новое. Только любовь осталась.
А куда ей деться?  Если настоящая.