Письма папе

У меня очень красивый отец. Голубоглазый красавец почти двухметрового роста.
Папа.
Я так давно не произносила этого слова. Больше сорока лет. Почти всю свою сознательную жизнь.
В моих воспоминаниях он остался сильным, широкоплечим любимцем женщин всего поселка. Ни одна не устояла  - это я слышала от взрослых. Жуткий ревнивец )))
И еще воспоминание:  я маленькая, сидя у него на спине, плыву по  огромной горной реке. Было совсем не страшно - от всех напастей меня заслонила его широкая спина.
У девочки должен быть именно такой папа - он первый мужчина в ее жизни. Он самый лучший, самый сильный, с ним ничего не страшно - даже плыть по бурной горной реке.
Другие воспоминания стерлись, поэтому всех мужчин я сравнивала с придуманным образом - он был самый лучший, идеал - которого другим было не достичь -  потому что в жизни такого не существовало. Он был только в моем воображении.
Теперь его уже нет несколько лет. Пять лет назад мне внезапно открылось, как он ушел. То есть всю жизнь была занавеска, и тут вдруг зачем-то кто-то ее отодвинул. Зачем? Чтобы рассчитывала только на себя? Так и так всю жизнь - только на себя.
Характер и темперамент - от него. И все родинки - его.
Мне всегда хотелось, чтобы он увидел меня сейчас. Хотелось, чтобы он гордился мной.

" И когда под тобой бездна,
И бежать уже нет мочи,
Ты тогда произносишь молча:
"Папа, где ты?
По дороге бесценной жизни,
Мы бежим до чего ж быстро,
И умнеем, когда больше времени нет.
На бегу забывая цели, упираемся лбом в стену,
Познавая себе цену.
Папа, где ты?" - так неожиданно точно поет Леонид Агутин.

Он далеко. Всю жизнь был далеко. А сейчас совсем далеко.
Тебя хоть там любят?
По этой горной бурной реке я плыву одна. Я все та еще маленькая девочка.
Папа, ты бы гордился мной. Где ты?