Слова о том самом...

И в голове моей дыра.
Размером с мир, что нависает, когда спишь.
И руки тянутся по направлению верх,
Что бы достать перегоревший нимб над головою.
Забрызгана вокруг земля,
И я с тою, и говорю с самим собою.
Я дух и тлен, и крики, обдают ожогом лишь меня.
Я же маяк, но с сломанным прожектором у фонаря.
И с уст срываются слова.
Мне кажется я сам их сочинил.
Я видел что я сам себя:- нашел, увидел, победил.
И на обочине для смерти, и с головой в руках.
Держу то ли себя, то ли держу свой прах.
Куда пытаются меня вести,
те руки что я ощущаю, на свои плечах?
Какую роль играю я?
И кто же вы, кто так тритирует меня?
И я борюсь, но с чем, кто мой противник?
Я пробираюсь на обум, будто слепой, почти что инстинктивно.
Как муравей, под лупою на солнце.
О как же это глупо вышло, против чего боролся?
Я отвратительный герой, самых плохих историй.
Я спорю, спорю, спорю, и вновь горю на солнце - споря
И подпирая спиной стену, сижу с бутылкой счастья.
То ли волшебник, то ли я в край уж помешался.
И в голове моей, теперь прописаны совсем другие.
Дожились, кто бы мог подумать, что и от туда могут выгнать,
посыпая пылью.
И что же я стою? Уж этого ни кто не знает.
Но так ведь принято у нас.
Ни кто, почти что никому, не помогает.