Карта

Он был для меня всегда
словно карта,
шальная карта в пасьянсе моей жизни…
Что только я не делала с ней, с этой картой,
но та всегда возвращалась, всегда возвращалась.
Я выбрасывала ее в окно,
делала вид, что ее нет,
любовалась ей, а потом
прятала под сукно,
вместе с мыслью
о будущем лучшем раскладе —
может, там она будет в масть…
Потом только я поняла,
что она не моя, чужая,
что не знаю правил игры,
часть которой — она,
не я.
Тогда карта исчезла..
На какое-то время.
Я и раньше знала,
что она не простая,
Что она умеет меняться.
Рубашка — одна и та же, а лицо каждый раз другое.
Как-то раз мне даже привиделось, что это король или туз.
Иллюзия.
Просто мне тогда так хотелось. С картами так бывает.
И в последнем раскладе… Когда вновь она появилась.
Знаете, ведь в колоде обычных игральных карт нет такой масти..
Только если закрасить все черной краской — тогда будет чуть-чуть похоже..
Кто ты? Я не узнала тебя… Откуда ты и зачем? Я ведь уже не играю..
По крайней мере, мне так казалось..
А еще мне наивно казалось, что я принимаю
в этой жизни все,
хоть в какой-то мере..
Даже тех, кого прежде знал, кто был «нормальный», «хороший»,
А потом словно сошел с ума,
и совершил насилие,
И совершил преступление,
как ты…
Черная краска карты.. Будто прилипла к пальцам..
А я ведь была уверена, что она — белая, чистая.
Эта карта.
Мне жаль и мне больно.
Думаю, что тебе просто
было темно и страшно.
А может быть, это были
только сумерки.
Сумерки твоей жизни.
И будет еще темнее..
А я так хочу рассвета.
Для тебя.
Я ведь когда-то
сказала, что ты хороший.
Пусть это будет правдой.
А еще я хочу,
чтоб карта
не оказалась зеркалом.