Стаи птиц потянулись к зимовью

Цикл

Стаи птиц потянулись к зимовью.
Жизнь пошла в измереньи ином.
И закат, истекающий кровью,
заслонил от меня окоём.
И уже ироничный мужчина
поучает меня, не спеша:
– Как машина мертва без бензина,
так без мыслей высоких душа. –
Что ж! Не фокус!
И сам я не с краю.
И поспорю с любою бедой.
Только, батя, сейчас понимаю –
был я как за Христом – за тобой!
Вспоминаю, как мог я подковы
разгибать, если рядышком ты…
А на кладбище запах сосновый,
кипарисный… цветы да цветы.
Что ж теперь? – если было, да сплыло.
Просто жил. Не играл в простоту.
Но удача скользнула, как мыло,
и схватила рука пустоту…
Улетают багряные листья,
укрывают, как пледом, траву.
И зову я высокие мысли,
во спасение жизни зову.
Вспоминаю о фронте рассказы
и – как ты, убавляя фитиль,
мне сказал: есть понятье – обязан!
Долг важнее высоких витийств…
А вдали за вечерней рекою
пал туман.… И шепчу я судьбе:
– Если к людям с открытой душою,
то с открытой они и к тебе.
Стаи птиц потянулись к зимовью.
И на невосполнимость утрат
лёг закат, истекающий кровью,–
видно, к свежему ветру, закат!

М А Л Ь В Ы

                Светлой памяти моей мамы

У «Ореанды» - олеандры
и пальмы в солнечной пыли,
а возле маминой веранды
простые мальвы расцвели.

Зато они так пахнут детством,
так в тот ведут июнь иль май,
что никуда уже не деться,
а сядь, и думай, - вспоминай.

Пришли отцы с войны великой
не все, мой канул без следа,
а мальвы рядом с повиликой
цвели всё так же, как всегда.

Зачем ты их лелеешь, мама?
Вздохнет: - Ну что ты, сорванец,
ведь их перед войною самой
здесь высадил ещё отец…

СРЕДИ РОДНЫХ МОГИЛ

                Памяти В.Коробова

Рождение и смерть.
Заснуть и не проснуться.
Пора и нам посметь
к их тайне прикоснуться.

Опять ушёл поэт,
он свято холил строчку,
он был во цвете лет,
да Бог поставил точку.

Зачем? За что? К чему?
Любил он крики чаек.
Все кладбища в Крыму
поэтов привечают.

Среди родных могил
теперь его могила,
а он в России жил
и жил, порой, не хило.

Но зов родной земли
медов, как говор речек.
И вы бы не смогли
ему противоречить.

Успеть бы нам допеть
своё, в стихах открытых.
Рождение и смерть, -
кто тайну объяснит их?

Зачем не отпустил
тот зов тебя?.. Без страха
среди родных могил
покой нашёл… Мир праху!..