Сжигать мосты, не строить

       Часть 1. «Сжечь».

Кажется, все это уже проходили? Вот ты идешь такой, сильный, уверенный, всё решивший и расставивший по местам. Настрадавшийся, разбитый и с трудом собравший себя по кусочкам и частичкам. И правильным  кажется лишь один вариант, один из всех возможных – сжечь. Сжечь за собою прохудившийся мост. Мастера тебе скажут, что он не подлежит восстановлению. Ну конечно, вокруг же полно мастеров своего дела, им виднее! Да и ты устал, латать дыры, вязать веревки, находить всё новые и новые доски, в надежде, что следующие окажутся крепче и всё срастётся. А оно не срастается, всё гниёт и сыпется. И вот, однажды, в самый холодный из всех холодных вечеров, в очередных ремонтных работах, тебе в ногу вонзается гвоздь. Гвоздь из самой первой партии, с которой всё начиналось, строилось и возводилось. Он уже старый и ржавый, но по-прежнему острый. Ты бросаешь доски, вытираешь рану и думаешь «Да откуда он взялся? И сколько можно…». Сколько можно спасать неизбежное, натыкаясь на старые «гвозди», и правы были, видимо, мастера, громко говорящие в один голос: «Восстановлению не подлежит».

И вот, окончательно сдавшись, ты с грохотом, отчаянием и злостью уверенно шагаешь в конец моста, пока он трясётся под тяжестью каждого твоего шага. А далее, по сценарию: маленький коробок спичек, искра и, с фразой «Да гори оно огнём», лёгкий бросок, лёгкий щелчок и точка.
Ну и, в завершении, собрав остаток сил, нужно развернуться спиной, начать шагать уверенно, считая себя безмерно правым и в следующие пару минут постараться успокоить изнывающую душонку фразами: «Я сделал всё что мог. Так дальше не могло продолжаться. Уходя, уходи. Разбитую вазу не склеить» и т.д. Дело сделано, нужно двигаться дальше.

       Часть 2. «Откуда берутся мосты».

В этой части всё логично. Если задуматься, то до каждого из нас дойдёт, что мосты в одиночку не строятся. С чего всё обычно начинается? Вот вы стоите такие напротив друг друга, на разных склонах у обрыва. И у каждого есть свой кусок земли, своя обитель, своя погода, свои порядки и горизонты, и совершенно не обязательно мчаться на ту сторону, не нужно изобретать способ перебраться через пропасть. Но очень хочется и очень манит. И вот, вы улыбаетесь друг другу, и больше не можете довольствоваться своим миром, каждую ночь глаза устремляются на ту сторону, недоступную, неизведанную и желанную. Далее, опять же, по сценарию. Приходит мысль о постройке моста! Вы несётесь как сумасшедшие, в поисках любых подручных материалов, чтобы хоть на сантиметр продвинуться ближе. И порою, веревки выскакивают из рук, разрезая ладони, щепки, то и дело соскакивают, улетая в пропасть, но вы не сдаётесь. Изо дня в день, вы, окрылённые идеей воссоединения, с двух сторон, строите этот чёртов мост. И вот, наконец, он готов. Два куска земли соединились и, казалось бы, дело сделано, жизнь удалась. Отныне, можно не делить звёзды на правые и левые, не строить защитных стен, а бегать голожопыми по мосту.

Но это история начала, часто не совпадающая с историей конца. Когда заканчиваются выходные, наступают суровые будни, когда уходят иллюзии, приходит реальность.
А в реальности приходится столкнуться с тем, что другой строитель моста, этот симпатичный чужестранец, отныне правит и твоим миром тоже. Как быть, если ты привык спать на своём холме и справа от солнца, а не в тех чужих лесах? Ты вообще любишь дождь и полнолуние, а не солнечный зной. И почему этот человек может распоряжаться тут, в твоём устроенном уютном мире? И в этот самый момент, твой сосед, которого ты добровольно впустил на свою территорию, мыслит о своём. О том, сколько странностей и чуждых ему новшеств нашёл он в глубинах твоего мира, о том, как переделать твои заборы и убедить засадить поля. А ты думаешь, как истребить его насекомых, которые то и дело переползают к тебе, пожирая твои деревья. Он думает, как убедить тебя срубить пол леса, чтобы был материал для строительства. Все эти мысли переходят в бесконечный поток, остановить который порою невозможно. И никто не уступит, и нет идеально-верных решений, и не издан еще универсальный рецепт «совместного счастья».

В итоге, проходит время. И вот, вы уже спите на разных холмах, спиной развернувшись к мосту, даже если спится на этом боку вам не слишком удобно. И вот ваш сосед, развернул к себе солнце, видя, что у вас дожди и грозные тучи. Вот вы уходите гулять в свой лес, в надежде, что он забеспокоится и пойдёт вас искать. Вот он разжигает костёр из вашего разобранного забора, потому что вы ушли и вам он больше не нужен. Вот вы, злобно давите его насекомых и, собрав в охапку все дождевые тучи, несёте их к его холму, зная, как сильно он не любит дожди. Вот он, промокший до нитки, стоя на краю своего холма, в истерике кидает в пропасть горсти семян, которыми вы должны были засеять поля. И это конец, совсем не похожий на начало. Каждый возвращается в свой мир. Разбитый, разрушенный, уже никогда не способный стать прежним.

       Часть 3. «Спасение утопающих».

Казалось бы, всё можно закончить на моменте «рухнувших иллюзий», но нет. Подавляющее большинство из нас - людей из плоти и крови, склонно к сожалениям и запоздалому анализу собственных поступков. А также, к неустанной вере и надежде, на то, что всё можно исправить. Здесь отлично помогают фразы: «Невозможное возможно» и «Спасение утопающих – дело рук самих утопающих». И вот они, два жителя разных миров, которых давно не соединяет ничего, кроме засохшего, заброшенного моста, снова смотрят на ту сторону. Они не могут, просто жить дальше, исследуя новые горизонты, идти вглубь своего холма, в поисках новых земель. Нет. Им не даёт покоя этот болтающийся над пропастью мост. Они оба знают, что идти на ту сторону вновь, в поисках прежнего соседа, наверное, глупо. Хотя нет, не глупо, а страшно! Именно страшно. Мост прохудился и рухнет в любой момент. Да и, где гарантия, что если ты пойдёшь туда, твой сосед, не простивший тебе вырубку леса или раздавленных насекомых, просто напросто не подрежет трос и не спустит тебя в пропасть? Гарантий нет, но и успокоения нет.

И вот они, впервые за всё время, начинают говорить друг с другом. Более того, начинают, наконец-то, слышать друг друга. Ведь это всё что они могут, перекрикиваться с разных холмов, зная, что их разделяет мост, уже не пригодный для ходьбы. Они больше не могут встретиться, не могут обнять друг друга, ведь идти по мосту что находится «при смерти», значит рискнуть провалиться навеки.  Оба начинают думать, как много хорошего было на той стороне, сколько полезного можно было сделать вместе… Да и эта голожопая беготня по мосту, была просто чудесна. Ну вот, иллюзии вновь возвращаются. А с приходом иллюзий, с нашей неизгладимой верой и надеждой, можно смело отправляться на починку моста. Надо признаться, что не всегда на ремонтные работы отправляются оба, иногда идёт кто-то один. Кто-то, способный начать, осмелев настолько, чтобы шагнуть на эту рухлядь и трясущимися руками, менять отсыревшие доски. Но, так или иначе: восстановление началось.

Изо дня в день, они оба ищут все подручные средства, как когда-то в начале… Ищут, всё что поможет склеить и скрепить этот мост. Почему? Потому что, пришло осознание того, что этот мост – то единственное что связывает два этих мира. Это творение, созданное вместе, и пожалуй, единственное, что у них получилось. От этого становится еще жальче, бедный прохудившийся мостик. Отныне они работают и днём и ночью, под знойным солнцем и проливным дождём. И вроде бы, можно закончить историю на моменте «работы над ошибками», но вы же помните, что любое начало имеет совершенно не похожий конец?

       Часть 4. «Злосчастный гвоздь».

Приходит время поговорить о материалах и мотивах. В чём разница между постройкой нового моста и восстановлением старого? По всей видимости, во всём. Когда они строили мост, окрылённые и сумасшедшие в своих иллюзиях, они не задумываясь, приносили всё лучшее в эту стройку. Всё что есть на собственной земле, всё самое крепкое и надежное, что попадалось на глаза, они тащили к мосту, не жалея и не припасая что-то себе для внутренних заборов. А когда настаёт время восстановить испорченное добро, отчаянным соседям приходится выбирать материалы из того, что осталось. А что может остаться на разгромленных и истоптанных землях? С вырубленными лесами, выброшенными семенами и погодой, которая перестала под них подстраиваться. Это к слову, о материалах.

Но допустим. Хорошо, пусть будет то, что есть! Ремонтные работы проходят тяжелее и утомительнее, нежели стройка, когда-то нового моста. Они вообще её не помнят, казалось, всё так быстро произошло, само собой. А тут приходится, пыхтеть над каждой деталью, заменять старое новым, вкручивать раскрутившееся, завязывать развязавшееся. И они, невольно, допускают мысли, из серии: «Проще научить, чем переучить», «Люди не меняются» и т.д. Они отбрасывают эти мысли, машут друг другу руками с разных концов земли. Им всё еще, нужен этот мост. Однако, мысли, как старые гвозди, вечно торчат, то и дело, задевая и царапая белые ладони, так усердно трудящиеся до зари. Их становится всё больше и больше, они сплетаются в болезненную, раздражающую песню, название которой: «сомнения». И вот они, каждый день, латая старые дыры, поют песню, которую не получается выбросить из головы. «У меня одна жизнь, что если не получится. Как жаль потерянное время. Люди не меняются. Как прежде уже не будет. Ничто не забыто. Нельзя вернуться в начало. Ведь люди не меняются…». Эта песня не имеет конца, крутится в голове и бьёт по рукам, тормозя работу. Это к слову, о мотивах.

В итоге, оба, уставшие и разбитые, прошедшие лишь одну пятую пути с каждой из сторон, смотрят вдаль и понимают, как много еще работы и как мало сил.  Осталось дождаться, когда вылезет последний злосчастный гвоздь. И в чью ногу он вопьется. А дальше вы знаете: «…маленький коробок спичек, искра и, с фразой «Да гори оно огнём», лёгкий бросок, лёгкий щелчок и точка…».

       Часть 5. «Убийство».

Здесь снова можно было бы сказать, что на моменте «сжигания» история не заканчивается. Но именно этот момент является финалом. Да, простите, это, действительно, конец.

Это конец истории о двух мирах, двух землях, некогда соединённых красивым мостом. Об этом можно было бы написать роман, если не учитывать финальной сцены, со сжиганием моста. Где один из главных героев, идёт такой сильный, на фоне пожара, уверенный в правильности своих решений и взявший на себя право расставлять точки. Увы, история, способная стать романом, невольно превращается в детектив. Да-да, в полноценный детектив - дело, имеющее состав преступления, требующее расследования и наказания. Вопрос в том, что подавляющее большинство из нас, тех самых людей, состоящих из плоти и крови, упорно отказывается учиться на собственных ошибках. Сложно ли принять резкое, сильное, утвердительное решение? Нет. Сколько бы это не требовало сил, времени и душевных терзаний, это не самое сложное. Сложно принять и понять последствия, сложно научиться анализировать заранее весь принесённый ущерб и всю возможную пользу от принятых решений.  А теперь ближе к сути и составу преступления.

Одно дело: сжечь мост и стать, разве что, поджигателем. Совсем другое - убить кого-то. Разве вы забыли, как всё начиналось?  Два человека занялись счастливым строительством моста, оба испортили его состояние и бросили. Затем оба начали его восстанавливать. И не важно, кто в большей мере повредил сооружение, не важно, кто больше старался и до какого пота работал при восстановлении. Важно лишь то, что при любой формулировке, мост считается работой двух авторов. Так вот, когда загорелся мост, один развернувшись спиной, уверенно шагал прочь, убеждая себя забыть о его существовании. А другой в это время был на мосту. Ведь оба успели починить одну пятую пути от своего холма. И возможно в этот момент, он ковырялся в треснувших досках и продолжал крутить веревки. Знаете, когда горят мосты, всё летит в пропасть. Такова судьба, кто-нибудь обязательно летит вниз.

       Часть 6. «Жизнь после смерти».

В день сожжения, в день плохого финала неудавшегося романа, была минимум одна смерть. Максимум – три. Реальная смерть одна – это сожженный мост. Это единственная тонкая нить, способная соединять два конкретных мира. Та нить, которая, на этот раз уже точно не подлежит восстановлению. По той простой причине, что чужестранца улетевшего вместе с обгорелыми веревками, больше нет на соседнем холме. Это больше не его мир, это пустой кусок земли, который померкнет и исчезнет в коридорах «прошлого». Что касается не реальных, а моральных смертей, тут сложнее. Слишком много сценариев развития событий. Один из героев может морально умереть сразу. Другой, спустя какое-то время. Но в редких случаях, возможно, оба остаются в живых.

Вот он летит, несчастный такой, пытаясь ухватится за что попало в этой неразберихе при пожаре. И нет на лице его недоумения, он вполне понимает, что происходит. Ведь были сомнения, были мысли, о том, что сосед твой может сдаться, ведь, недаром, было страшно снова ступать на расшатанный мост. И хоть пожар и не становится слишком большим сюрпризом, в пропасть лететь, всё-таки, страшно. Страшно и обидно. На фоне несбывшихся надежд, неудачных попыток, навеки сгоревшей дотла, последней связующей нити, он летит и думает о том, что ко всему прочему, он навсегда теряет свой дом. Свой холм, свой мир, пусть истоптанный и разрушенный, но свой собственный, в котором можно было спрятаться и пережить почти любую бурю. Симпатичный чужестранец, видимо решил, что он вправе лишить кого-то другого всей его привычной жизни, выбить почву из под ног, сжечь построенное вместе, при этом остаться на собственной земле.

Как долго лететь пострадавшему, неизвестно, но однажды он приземлится, живым и здоровым. Мы ведь не о физической смерти здесь говорим. Быть может, он спустится туда, где будет жить в вечной мерзлоте и куда не проникают солнечные лучи. Где он никогда не сможет смириться с произошедшим и вновь надеяться на счастье. А может, после долгих скитаний, создаст свой новый мир. Что-то в этом мире он соберет по памяти из прошлого, скрепя зубами, обустроится на чистой равнине и сделает её пригодной для жизни. А еще он может оказаться на другом холме, в чужих лесах, где темно и страшно, где придется долго сражаться за ничтожный кусочек земли, не доверяя, отныне никому, из живущих по соседству. Тысяча вариантов, остальные можете додумать сами.

А вот он! Великий поджигатель, сильный и смелый, научившийся рубить с плеча, идёт дальше по своим владениям. Всё логично, он на родном и пригодном для жизни холме, впереди еще много неизведанного. Просто теперь у него есть один выгоревший «край земли», оставшийся где-то позади, в памяти. И вот он шагает, изо дня в день, из года в год. Возможно, он откроет новые земли и научится летать, возможно, на другом краю увидит соседний холм и построит новый мост и новую жизнь. Быть может, окажется в горах и поднимется так высоко, что увидит окружающие земли и границы своего мира. И вздрогнет, увидев опаленный «край земли» в той стороне, откуда ушёл. Согласитесь, может случиться и так, что построив новый мост, с другим соседом, он сам однажды повиснет над пропастью, потому что кто-то другой тоже имеет спички.

Есть еще варианты. Например, обойдя весь свой мир по краям, он обнаружит, что по соседству больше нет холмов. Просто нет, не существует. Что тот, ныне заброшенный, опустевший холмик, был единственным в его жизни. Или найдутся вокруг соседи. Но, что если больше не один не помашет ему рукой? Или помашет, но не так, чтобы захотелось бежать и строить. Потому что ладони у нового соседа не такие белые, улыбка не слишком яркая, выращивает он не деревья, а кустарники, да и вообще, холм у него неудобно стоящий. Думаю, примеров достаточно. Это всё к тому, что поджигатели тоже не застрахованы от моральных смертей.

       Часть 7. «Верёвки, гвозди, спички, точки».

Как уже говорилось выше, мы не учимся на ошибках, не стараемся анализировать свои поступки, что самое страшное, не умеем принимать последствий.
Именно поэтому, кто-то остаётся посреди своего родного холма в одиночестве, где уже ничего не радует. Потому что совершена одна решающая ошибка, потому что сожжен единственный мост. Один только мост к одному только холму, из всех возможных, предписанных судьбою, одна лишь нить к счастью и новым горизонтам. Страшно то, что в этом сценарии, у того самого холма тоже не было других соседей и он, явно полетел в холодную безлюдную пропасть. Это если верить в историю о «двух половинках».

Кто-то, сдавшийся однажды, и чиркнувший спичкой, предаёт сам себя. Да, сжигать мосты, это не удел сильных, это удел слабых. Ведь он сам однажды это строил, ведь он сам решил чинить это, а потом просто спалил свои собственные решения. И самое страшное здесь наступает тогда, когда он снова хочет изменить решение, но уже не может. Потому что в «таких» пожарах ничего не выживает. Потому что после падений в «такую» пропасть, уже никого не остаётся. И вернувшись из своего бегства, сидеть на краю земли, на выжженном собственными руками участке, навечно зависнув в прошлом, это будет следующая ошибка того, кто не способен мириться с собственными решениями. Кто-то идёт дальше и строит новые мосты, стараясь всё начать сначала. Однако память о горящих искрах, колючих гвоздях уже никуда не денется. И он, на всякий случай, уже не с тем рвением несётся строить новый мост, уже не так охотно делится тем, что у него есть и на всякий случай, хранит собранный дорожный рюкзак. Крепких мостов ему уже не создать, все они будут хлипкими, слишком осторожными и продуманными. Столь тонкими и экономными, что даже не будут нуждаться в сожжении, просто рухнут при первой же буре.

Кто-то, переживший полёт с моста, может никогда не смириться с тем, что у него отобрали. С тем, что прежнего себя больше не найти и что придётся строить мир заново. Он потратит целую жизнь, на то чтобы вскарабкаться на свой родной холмик, чтобы всеми силами вернуть себя и свой дом. Чтобы еще раз взглянуть на своего соседа. Он проживёт свой век, в попытках сделать невозможное, так и не рискнув пройти пару миль и свернуть за угол, чтобы увидеть солнце или даже море.
Кто-то, очнувшись после падения, умудряется придти в себя и резко шагает, куда глаза глядят. А потом даже бежит. Не с целью найти новые бескрайние поля, новое ласковое солнце, а с целью убраться подальше от запаха гари, от сожженных надежд. От той кучи ржавых гвоздей и горящих щепок, которые падали и летели вниз, когда он уже был на земле, которые вонзались  раз за разом в его тело. А куда вы думали, все они деваются? Всё, что не сгорело, летит вниз, на лежащего и, без того уже побитого соседа. И вот он, дырявый и кровоточащий, бежит, что есть мочи, словно безумный, пытаясь залечить раны всем, что попадается под руку. Илом из грязной реки, камышами вонючих болот, крапивой, торчащей в чужом лесу, и кто знает, чем еще… И, возможно, спустя какое-то время, он останавливается, уставший, выдыхает и понимает, что пришла пора смириться. Только он больше не узнаёт ни себя, ни мир вокруг. Но, вероятно, и он научится жить дальше, даже подписавшись на идею строительства будущих мостов. Но у него за спиной, уж поверьте, всегда будет тот самый «спасательный» дорожный рюкзак, причем, гораздо большего размера, нежели у бывшего соседа. А еще небольшой тюк соломы, в надежде, что в следующий раз, он будет знать, где её подстелить. И какова интересно вероятность того, что хоть кто-нибудь захочет проложить мост к такому лохматому, сумасшедшему соседу, со стогом сена за спиной и готовому, в любой непонятной ситуации, пуститься в бегство, лишь бы избежать нового падения?

На самом деле, вы можете попробовать вписать сюда другие варианты финала, в котором всё не так страшно, в котором, герои встают на ноги и покоряют мир. Где пострадавший упал, отжался, сказал себе «будь мужиком» и отправился, с прежней верой в чудеса, во что бы то ни стало, разыскивать своё счастливое море. Финал, в котором герой сжигает мост, и без капли сожаления, не прихватив даже маленького куска веревки на память, мчится на всех парусах открывать новые земли и никогда не возвращается на место пожара. Вы уж, простите, но это скорее сценарии к мотивирующим, жизнеутверждающим фильмам, нежели реальные истории. Почему? Да потому что, если эти «хэпиэндовские» варианты и существуют, то они из других историй. Историй, в которых никто ничего не строил дощечка за дощечкой. Историй, в которых не было треска срубленных лесов, разбросанных семян и сотен ржавых гвоздей. Как не было и счастливой голожопой беготни на соседний холм. Это из совершенно других историй, где был не мост через пропасть, а максимум, бревно перекинутое над рвом, высотою в два метра. И знаете почему? Потому что настоящие мосты горят ярко и больно.
И, увы, незабываемо.

       Часть 8. «Мосты-хвосты».

Отмотаем на тот самый момент, когда, всем уже известный, злосчастный гвоздь кровоточит в ноге, когда больше нет сил, когда уже маленький коробок спичек в руках и осталась пара секунд до пожара. Может быть, это и есть то самое время? Время, когда нужно задать вопрос «зачем?». Когда нужно попытаться, хоть раз в жизни подумать заранее, взвесить последствия и сделать правильные выводы. На самом деле, вопросом «зачем?» стоило задаться еще раньше. Например, когда мост остался заброшенным гнить, можно было спросить себя «Зачем я его оставляю, не пытаясь вовремя сохранить?». Или, к примеру, когда мост прохудился, оставленный на долгие годы, а соскучившийся сосед вдруг машет тебе рукой, и вы думаете начать ремонт. Можно ведь было задуматься «Зачем нам это переживать снова?»? Или, спросить себя самокритично «Зачем мне в это ввязываться, если я не готов? Если я всё равно сдамся? Если я не выдержу соскользнувшей гнилой доски и старого ржавого гвоздя? Зачем, если я всё брошу, не пройдя и половины пути?». Ладно, пусть с первых двух раз, вовремя думать не получалось, но на третий то раз, попытаться стоит? Тем более, со спичками в руках. И снова вопрос «зачем». Зачем пускать человека в пропасть, отнимая его привычный мир? Зачем сжигать сделанное вместе, то, что не является только твоим? Зачем и кому вообще нужно это пепелище?

И представьте себе, что первый в мире мост, на грани сожжения, наконец-то, будет спасён здравым смыслом. Ведь, решив навеки расстаться с соседом, и уйти, взяв себя в руки, считая это правильным, можно без пожаров. Признать что ваша связь, эта тонкая нить была и есть. Сохранить её в памяти и просто двинуться к другим горизонтам. Оставив за спиною, брошенный вами мост, как признание собственной неудачи. Этот шаг, куда сильнее, чем истеричное чирканье спичек. Можно пытаться собрать кубик рубика и в случае не удачи, разбить его о стену. А можно спокойно оставить, признать, что не вышло и отправиться решать другие головоломки. Так вы хотя бы оставляете кубику рубика шанс, что кто-то другой его когда-нибудь может собрать.

А, если вы не решили уходить навсегда, если допускаете хоть одну мысль о том, что будете сожалеть, то не поддавайтесь ржавым гвоздям, грозовым тучам и уж точно не прибегайте к огню. Бросив спичку, вы не только подпалите чужой мир и отрежете человеку путь к вам навсегда. Вы также отрезаете себе все возможности, когда-либо его найти и вернуть. И, возможно, вместе с мостом, сжигаете свою собственную жизнь, сами того, заранее не зная.

Вы, наверное, удивитесь, подумав: «И как жить дальше? Всякий раз оставлять мосты и пути в прошлое? Оставлять кому-то тропинки в свой мир, чтобы однажды забытый сосед мог придти и нарушить ваш покой?». Но это всё глупости. Будь с вашего холма хоть десятки неудачных мостов во все стороны, никто не проберется в ваш мир, если вы сами его не пустите. Если вы будете всё время оборачиваться на заброшенный мост, как на «приоткрытую дверь» в прошлое, то таковым он для вас и будет. Значит, ничего вы не решили, значит, всё еще подглядываете в замочную скважину и, так и не знаете, куда вам идти. А если взрослое и трезвое решение вас найдёт, и вы оставите в прошлом свой мост, то и смотреть вы на него станете иначе. Он будет частью вашей жизни, главой в вашей книге, как памятник из прошлого, красивый и полный счастливых воспоминаний. Разве вы стали бы сжигать исторические памятники и предметы старины? Нет. Ведь это наша связь с предками и историей мира. А "мост" – это ваша связь с самим собой, с частью вашей жизни. И к слову, о десятке других мостов. Они не всегда будут болтаться вокруг вашего холма. Это всего лишь ваши попытки и скитания. Большинство из них окажутся теми самыми брёвнами, которые даже мостами назвать стыдно. Это «мосты-хвосты». Они отвалятся, рано или поздно, как отваливаются хвосты у ящериц. А настоящие мосты, как было сказано выше, если уж поджечь, то горят ярко и больно, а если оставить, то простоят века.


/Хотелось бы написать другую историю. Историю о том, что починка моста удалась. Ремонтные работы прошли успешно и вопреки всем ожиданиям, «мост восстановлению подлежит»! Мне знакомы разные случаи. Где кто-то построил мост, длиною в жизнь, и счастлив по сей день со своим соседом. Их, наверное, повергнет в ужас мысль о каких-то поджогах. И, собственно, случаи описанные выше. Но мне не знакомы истории о тех, кто рискнул до последнего винтика собирать и восстанавливать ими же убитый мост. И мысль о том, что у кого-то это, действительно могло получиться, не даёт мне покоя. Уж очень хотелось бы, об этом написать.
Мне приятно верить, что есть или будут на свете те, чья история еще не написана. Те, кто окажутся куда сильнее всех сдавшихся после пятого или восемьдесят пятого ржавого гвоздя. Вот их я по праву, назвала бы героями, достойными счастливого финала.
Всем остальным, следует воспользоваться единственным советом: не жгите мосты. Будьте благоразумны, ради самих себя. Потому что в этих «горящих» играх нет победителей, одни лишь проигравшие./