А что вы, собственно, хотели?
Из глаз пустых не будет света.
А вы плелись, ползли, летели,
Бились! Об забрало.
Полузакрытое, полумертвецкое.
Полупотухшее - перегоревшее.
За стеной стоя, руки тянущий.
Вам и то - не так,
Вам любовь - пустяк.
Наигравшийся! Напитавшийся!
Паутиной смертною, пеленою,
Что в миру... Саваном названной,
Мне покрывший душу усыпленную
И ножом по сну младенческому
Проведенному.
Грех Иродов на свою
Бессмертную, бесконечную,
Безглубинную, бессердечную,
Взявши.
Вам не страшен Бог,
Дьявол Вам -
Всех святых был краше!
И мою в страданиях -
Топором с размаху.
Ну а как же, то. Святое.
То, что - наше?
4
© Copyright: Павел Макарцев, 2017
Свидетельство о публикации №217021100805
Свидетельство о публикации №217021100805
Рецензии