О том, как сложно начать и немного о рыбах

Я безумно хочу писать. Много, красиво, вкусно, впитываемо и необходимо.
Что-то постоянно мне мешает изнутри, это "что-то" подобно какой-то противнейшей рыбе, которая каким-то ненаучным образом попала в меня и начала здесь свою жалкую жизнь...
А что, если эта рыба родилась вместе со мной? И ее неприменно надо вытаскивать, ну скажем, садить хотя бы в какой-нибудь аквариум или на худой конец в трехлитровую банку, кормить, показывать свету...
А то как же это...так.
Она такая нелепая рыба во мне, ей же там негде плавать совсем, ее маршрут никак не изменится по неизвестной ни мне, ни ей причине... Она проплывает мои ноги, щекочит их, не давая уснуть по этим самым предназначимым ночам. Она плывет к животу, создавая ощущение того самого голода, после она направляется к сердцу, как-то подрывает диафрагму. Там она плавает размеренно, но волнительно. Потом она подплывает к шее, не сворачивая ни направо, ни налево, а идет настойчиво вверх, она попадает в голову и там начинает мутить кровь, делать много круговых издевательских движений плавниками, все никак не останавливается...
А потом начинает спускаться вниз. В ее маршрут никак не входят руки...а тем более пальцы. Не важно какой руки, я бы научилась, лишь бы эта тварюга вывалилась из моих рук, чтобы сказала, кто она такая и с чем ее можно съесть?...
Может, эта рыба простой окунек, ничего особенного не представляющий, такой из себя обыватель, представитель множества других, одинаковых.
А может это злостная акула? С большими зубищами, окрашенными в кровь, в том числе и в мою. Такая, которая хочет мяса и безразборчивости.
Или же это совсем мелкая рыбешка, у которой даже нет именования никакого, которая плюхнется на бумагу, оставит черточку никчемную и заплывет обратно по указательному пальцу и будет плавать отныне тихо и незаметно, а через какое-то время вовсе умрет или самоубьется.
Или это, наконец, никому не известная рыба внушительных размеров, непригодная для пищи, говорящая истину и живущая вечно, на бумаге?...