Воздух

Оказавшись снова в Москве, я вдохнул в себя столичный воздух. И сразу понял, что это не воздух. Точнее, выглядело это как воздух, но в действительности им не являлось. Оно было плотнее и тяжелее воздуха. Оно могло быть чем угодно: камнем, треугольником или пузырем, или еще чем-то вроде забора или гаража, но оно совершенно точно не было воздухом. Поэтому я сразу же выдохнул это. Нет, не выдохнул, потому что настолько чуждое моей природе можно было только исторгнуть и я исторг это. Даже нет, не так. Во имя здорового тела и здорового духа я изгнал это из себя.

Будучи окруженным этим, находясь в нем, я никуда не мог от этого спрятаться. Оно вселялось в меня снова и снова, а я снова и снова изгонял его. Сотни тысяч раз в день. Из года в год.

Я очень скучаю по воздуху. Каждый раз, когда мы встречаемся, я вдыхаю его полной грудью и не хочу выдыхать.

Я очень скучаю по воздуху. Я помню какой он, у меня есть его фотография.