Наш выход

Сегодня я вновь ходил к четвёртой платформе городской автостанции. Раннее утро, задохнувшееся в выхлопных газах, голуби, сидящие на наземном переходе. Прибыл первый автобус. Мимо меня проплывают чуть размытые очертания сонных лиц, фигур, по округе разносится запах свежеиспечённых пирожков, принесённых продавщицами. А её нет...

Искрящийся взгляд, взлохмаченные волосы... её звонкий смех эхом отражается от стен холодной автостанции. Вижу в пыльных оконных стёклах наше молодое чёрно-белое отражение. Объятые солнцем все последние дни мы дышали друг другом, изучали, привыкали к столь крепкой необычной связи, а сейчас я смотрю на неё, забывая всё вокруг, себя и чувствую лишь нарастающую тревогу. Через сорок минут захлопнется стеклянная дверь за её спиной, разлучая, предвещая беду. Крикнула мне: "Пойдём!" Без лишних вопросов бегу за ней, догоняю, беру за руку... И вот мы вместе перепрыгиваем со ступеньки на ступеньку, поднимаясь на наземный переход.

Мне бы хоть разок почувствовать биение твоего беспокойного сердца...

Наше расставание. Дрожащий голос, твои руки, отчаянно не желающие отпускать меня. Но вот закрываешь глаза, вздыхаешь глубоко, и холодно, как-то чуждо разжимаешь пальцы. А в глазах слёзы, мольба... Но нет. Надо идти. Ведь встретимся скоро. А сердцу-то не верится в это, и ничего не поделаешь, оно сильней, шустрей, и, как оказалось, гораздо мудрей голоса разума.

С того дня я просыпаюсь каждое утро и, ещё окутанному тёплым туманом сна, кажется, что протяну руку, докаснусь до тебя, почувствую на губах твою улыбку, вдохну запах, и вот солнце ярко светит, и жить хочется. Но нет. Пустота. Сводящая с ума тоска по дому. И, чтобы не сойти с ума, подскакиваю, хватаюсь за дела, планирую день... Но стоит вспомнить, как всё летит к чертям. Руки не опускаются, нет. Пробовал. Что-то не позволяет этого слелать. Наверное, ты.

Были слова. Казалось, все тайны раскрыты. Наслаждаясь нашим звучанием, молча смотрели на плывущие мимо облака. Как, как я мог потерять тебя?

После отъезда прошёл год. Письма приходить стали всё реже, внутри короткие фразы: "Здравствуй. У меня всё нормально. Береги себя. Мы встретимся". Да, это были последние слова. Я писал тебе, но письма приходили обратно. Дела, заставившие тебя задержаться, видимо, стали важнее. Вот пишу, думаю так, а сердце всё громче кричит: "Нет! Нет. Нет...", но... Знаете, я запутался. Запутался в этих бесчисленных днях ожидания, коротких фразах, а внутри всё продолжает светить, удерживая на грани, оставленное мне ею маленькое солнце...

И снова вечер без неё. Я в старом пальто, с седыми до корней волосами захожу в кафе, где мы когда-то бывали. Удивительно, что оно до сих пор работает. Иногда прихожу сюда, чтобы забыться в тихой музыке, полумраке, ветающем в воздухе запахе её волос. Наш маленький столик поменяли на новый, но я сижу на том же месте. Прошло пятьдесят лет. Как, кажется, давно... но нет, я помню всё, как сейчас, переживая вновь и вновь каждый миг. Официанты сразу узнают меня, приносят крепкого чаю и больше не тревожат. Хотя сегодня я счастлив, ведь предчувствую встречу. Сажусь на мягкое кресло, откидываюсь на спинку... в звенящей мелодии лунного света слышу твой голос, в отражении в оконных стёклах вижу твой образ вместо своего... Всё ближе. Теплее. До остановки сердца несколько секунд. Наш выход. Звонкий смех, искрящийся взгляд, знакомый очерк дорогого лица... Я с тобой, родная.