Бобровая

      Не знаю как вы, а я живу в Бобруйске.  Вот сосед, обнажил прямые белые резцы, глядит, прищурясь, свесив хвост в холодную воду.
      — Доброе утро, Фома Фомич!
      — И вам не кашлять.
      — Иван Иваныча не видали, как он?
      — Да бес его знает, понесло кудысь.
      Теплая шуба не даст замерзнуть. Да и работы хватает.
      — Слыхал ли, – вновь отвлекаю соседа. – Колбасу, говорят, новую изобрели. Бобровую.
      — Нехристи. От них всего ожидай. Ну-ка, сосед, подсоби-ка…
      И уже вдвоем мы точим зубы об очередной ствол, прицеливаясь, чтобы обрушить поточнее. Надо успеть запрудить до рассвета, чтобы использовать силу воды. У нас, у бобров, все просто: не успел сегодня, завтра успеют тебя.
      Жизнь простая штука, бесхитростная, как вода. Бежит себе, находя короткий путь в свою нижнюю точку. Не всегда прямой – уж мы-то, бобры, постараемся, нагромоздим плотины, построим города, а она все стремится сравнять и упростить.  Вот, как и нас. В колбасу, тушенку и мясные консервы. Полезное, говорят, мясо.  Деликатес – одно слово. Для гурманов, оно все равно – что бобр, что колбаса из бобра, а для нас…
      Бежит вода, не остановишь. Упрощая новое уравнение, наводя пошатнувшееся равновесие. Вот и ладно. За работу. Глядишь, чего и выйдет толкового. Обязательно выйдет.