Что-то мне как-то не так, наверно, пришел февраль

Когда приходит февраль, душа начинает метаться.
Она ищет ответы на давно заданные вопросы, она мечется в поисках своего уголка, она вырывается наружу, оглядывается и возвращается назад.
Затихает.
Вздыхает.
Смотрит на настольную лампу, дающую мягкий свет.
Снова вздыхает.
И засыпает.
На улице в феврале всегда ветер.
Он приносит с собой влажность, расплывчатые и стирающиеся после длинной дороги, запахи далекого моря и сомнения.
Сомнения о том,  пора ли заканчиваться зиме или еще задержаться.
Сомнения о правильности решений.
Сомнения о верности ответов.
Ветер стучится в окна, прося о беседе с глазу на глаз, клонит ветки деревьев, и, не получая ответа, ложится на крыше, свернувшись в клубок.
Он будет ждать.
Сам не зная чего, но будет.
Я выхожу утром из дома, со спящей душой внутри.
Поднимаю голову и вижу ветер на крыше.
Он потягивается и слетает вниз.
Мы смотрим друг на друга.
Я вдыхаю аромат его странствий, он пытается понять, о чем же нам говорить?
И тут душа встряхивается, и они узнают друг друга.
В феврале ветер всегда возвращается ко мне.
Будит мою душу.
Удивляется сам.
Взлохмачивает мои мысли и мчится обратно к морю.
Все дороги ведут к морю.
Даже дороги ветра.
А мы остаемся вдвоем с моей душой, разбуженные ветром.
Впереди весна.
Но нам еще нужно достойно проводит февраль.
Осталось совсем чуть-чуть.
И последний день зимы откроет новую страницу в моей жизни.
Как всегда.