Как я пишу. Мне никуда от этого не деться

Когда я родилась, Боги видимо посмеялись, вложив мне в ручку маленькое перо. А может, на момент моего рождения, в ангельском мире стоял такой переполох, что из валившихся оттуда перьев одно упало мне на ладошку. Возможно, всё было гораздо проще, и аист, который нёс меня к моим новоиспечённым родителям был стар, лысел, и обронил своё перо в моё детское одеялко, кто знает? Но, как бы то ни было, себя я обнаружила с этим непременным пером в руках. «Для чего мне оно»?- порой задавала я себе вопрос, не переставая старательно скрипеть им по бумаге.

Перо меня сопровождало, и разделяло со мной то, что давала жизнь- то радость, то проливной дождь слёз, лечило, тихо шурша по тетрадным листам, или фонтанировало чернилами счастливых эмоций. Вытаскивало из меня то, что хотело вырваться и запеть.

Я уже не пытаюсь разобраться, для чего мне оно, это перо в руках. Я им просто пишу. Перо в моей руке сменила авторучка. Она уже не скрипит, а дарит радость полёта по гладкой бумажной поверхности. Я пишу, когда накрывает волна эмоций, или зудит в уме волнительная строчка. Стоя, лёжа, или прямо на коленке вместо стола, ведь это творческое дуновение не ждёт, когда я устроюсь поудобней, а так и норовит ускользнуть. Я благосклонно открываюсь этим порывам, в любом месте и любой точке времени. Это дарит радость, безвременную и безусловную.
 
Святые Небеса, я вас благодарю!
За помощь, за поддержку, разъяснения.
За ваше грандиозное терпение,
И, мне порой дарованное, вдохновенье!