Крымские дневники. Рассказ 5. Поэты и барды

               
            

  Поэты и барды.


  Киноконцертный зал, санатория "Буревестник", в городе Евпатория, постепенно заполнялся публикой.
  Во время обеда, в репродукторах, прозвучало объявление, - Уважаемые отдыхающие, сегодня в киноконцертном зале, будет дан концерт, с участием поэтов и бардов, города Евпатория. Начало в двадцать часов. Вход бесплатный.- Затем, через короткое время, объявление, прозвучало ещё раз, затем, слово в слово, опять.
  Мы, с женой пошутили,- Что, то очень настойчиво зазывают. - Пойдём? - спросил я, жену. - Не знаю, посмотрим, по настроению.

  Вечер, настроение, отличное, мы собираемся на концерт. По такому случаю, приоделись. И вот, мы в зале. Сели поближе, к сцене, на второй ряд.
  Зал почти пустой. Вместе с нами, всего лишь несколько человек.
  Я подумал, что, при такой публике, могут концерт не начать. Перед кем выступать?
  Но публика, постепенно подходила. Зал заполнялся.
       
  Киноконцертный зал санатория, оставлял приятное впечатление. С удобными креслами. С хорошим цветовым оформлением.  Хорошей акустикой.
  Особо выделялась сцена. Она была, не маленькая, как во многих домах культуры.  Широкая и далеко уходящая в глубину, где на помосте, стояла  ударная  эстрадная  установка. Что поразило, стенки барабанов были прозрачные, я таких раньше не видел. Черные, блестящие барабаны разных размеров и на разной высоте. В центре, большой барабан. Сквозь его прозрачную стенку,  видна задняя стена сцены, мерцающая разноцветными огоньками. По бокам от постамента, свисает две ленты, унизанные лампочками. Лампочки вспыхивают, в ритм удара, с такой силой, что  своим светом на мгновенье, скрывают всю сцену.
   Мы уже были, в предыдущий четверг, в этом зале, на эстрадном концерте.  Видели световое оформление, в работе. Чувствовалось, что сцена не самодеятельная, а оформлена профессионалами. И звук и свет. И декорации.
  Кстати о декорациях, я расскажу подробнее. На самой сцене, Слева и справа, были выстроены стены домов. Конечно бутафорные. Но даже вблизи смотрелись, как настоящие.
  Окна, балкончики, заплетены виноградом, крылечки из камня, старинные двери. Изящные арки уводящие, воображением, во внутренние дворики. Висящие над крыльцом  старинные, железные фонари. Которые зажигались.  Цветы под окнами, в корзинках. Создавалось впечатление, что ты находишься, на маленькой улочке, старого, но очень уютного, морского городка.

  На сцене, с приглушённым светом, находились люди. Женщина и двое мужчин.
  Один, выше среднего роста, худощавый, в джинсах и темной футболке. Лоб с залысинами, усы. Возрастом, за пятьдесят. Сидел на стуле, ближе к краю сцены и настраивал гитару.
  Женщина, примерно такого же возраста, что и гитарист. В красном, пиджачке, с короткой прической рыжего цвета.
  Рядом с ней, в светлом, помятом костюме и белой рубашке, седой, довольно пожилой мужчина.
  Они тихо сидели на стульях, в пол оборота к залу, почти скрывшись за стоящими, перед ними, высокими звуковыми колонками.  Сжимали в руках  какие то бумажки. Мужчина с гитарой, настроив гитару, посмотрел в зал и  взял первый аккорд.
 - Подожди, ещё пять минут, - остановил его, "Седой". И вовремя. За эти пять минут, в зал  прошли, ещё несколько зрителей.

   Время. - Свет! Пожалуйста.- Попросил гитарист, кого то, за нашими спинами.  Ярко вспыхнувший свет, высветил сцену.
  "Седой", немного согнувшись и приволакивая левой ногой, не спеша подошёл, к стоящему на краю сцены,  микрофону. Повозившись, микрофон, не работал, включил его и обратился к зрителям. - Здравствуйте уважаемые друзья! Наш творческий вечер поэзии, а вы раз пришли, конечно, её ценители. Открывают, пришедшие к вам, бард, он представил гитариста, поэтесса, он представил, поднявшуюся и поклонившуюся залу женщину. И я, руководитель литературного объединения города Евпатория, поэт, он назвал свою фамилию.
  Зал, приветственно, зааплодировал.  Пишущий эти строки приносит извинения, за то, что не запомнил фамилии.
  У меня вообще с запоминанием фамилий плохо. Только познакомлюсь, отвлёкся и всё, забыл, как собеседника зовут.

  Судя по тому, как "Седой" держался на сцене. По ловкости, с которой он и гитарист, обращались с микрофонами, регулировали высоту, стоек. Чувствовалось, что они на сцене не новички.

  "Седой", тем временем, рассказал, о литературном обществе которое он возглавляет.
  О поэте, чьим именем это общество названо. Фамилию поэта, я ранее не слышал. И с интересом узнал, что этот поэт, ставится, "Седым", наравне с  Есениным. И был поэт, современником Есенина. Именем поэта, кроме литературного объединения, ранее, в советское время, был назван теплоход, на котором "Седой" работал, в молодости. Улица и школа в Евпатории, на которой поэт жил и в которой учился.
  Далее, Седой прочитал стихи поэта. Затем рассказал о себе. Как он, представлял литературное объединение г. Евпатория,  в Киеве, Днепропетровске, Москве. Что сам он, коренной москвич, а в Питере у него внуки, сын со снохой, много родственников.
  Перемешивая своё выступление, чтением своих стихов.  Начал с патриотических. Так и объявил.- Первая часть у нас, патриотическая.
  Стихи читал, не смущаясь, легко. Голос его, артистически, то шептал, то гремел на весь зал, подкреплённый, яростной жестикуляцией.
  В своих стихах, он писал о народе, который потерял Родину, о его невзгодах. Ещё о чём то, много, верно, витиевато.
  Ничего я почти не запомнил. Запомнил его стих о себе, в котором он, отчитывался перед своей, старой учительницей, посетив свою школу в Москве. Каких высот он достиг, честью не поступался...

  Я сидел, смотрел на седого и думал. Какое то двоякое чувство, жило во мне. Передо мной стоял, старый человек, смелый человек и рассказывал незнакомым ему людям, о своей жизни, о своих взглядах на жизнь. И было это так правильно. Он подводил итог, своей жизни, и итог этот был положительный. Во всём!

  Глядя на седого. Я,  невольно, вспомнил, своего крёстного, к сожалению, его уже нет. Большой человек. И ростом, хотя в старости, он стал пониже. Или это я вырос. И духом.
  Мощная энергия,  клокотала у него внутри. Он не мог, сидеть и ничего не делать. Его энергия, требовала выхода. Дом, своими руками, сад, огород, тоже. Любитель и ценитель цветов, за редким экземпляром, ездил к черту на кулички. В его цветнике, самые редкие розы. Виноград, самый лучший. Всё у него росло, цвело, благоухало. Ни в чём, у него не было, ни тени сомнения.

  В последний мой приезд, а он жил в Керчи. Он много читал, нам, собравшимся у него родным. Свои стихи. Записанные в толстую тетрадочку,  компьютер, только начал осваивать.
  Клокочущие,  на мой взгляд, не связные. Но очень для него важные. Его жизнь. И тоже положительная, во всём!
  И ещё, крёстный долго танцевал, перед нами. Мощный старик, энергия кипела.

  - Достаточно долго танцует! - сказал я, тогда, на ухо жене. Фразой, из Гоголевского "Вия". Может быть предчувствие?

  Как гром, среди ясного неба, звонок брата - Отец, в больнице в Симферополе, рак мозга, борется. - А затем, совсем скоро - Папа, умер!

  Мы были на похоронах. Огромный человек, лежал в гробу и улыбался. Может, художник постарался?
  Брат.- Отец, до последнего момента, не верил в случившееся с ним. Удивлялся. Как, почему?

  Я смотрел на "Седого".  И думал. Наверное, вот так же, он читал стихи, публике, которая сидела здесь два года назад, когда Крым ещё находился в составе Украины. В Киеве, он наверное, клялся в любви  нэньке Украине.

  Ловлю себя на мысли, а что в этом плохого? Любить страну в которой живёшь. Сколько миллионов людей, по своей воле или нет, оказались за пределами своей Родины. Не обязательно России. И что же, теперь, возненавидеть новую? Они как были людьми, так ими и оставались.
  Ведь тот, кто плюёт, вокруг, обязательно попадёт в себя. Да, этот человек, не выносит на публику свои сомнения. Но это не значит, что их, у него нет. Стихи, это ответ самому себе, своим переживаниям и сомнениям. Иначе бы они не родились.

  Затем выступал бард. Довольно приятным, звонким голосом, он пропел свои стихи, аккомпанируя себе на гитаре.
 
 За ним, к микрофону, вышла женщина. Её, стихи понравились мне больше остальных, не такие витиеватые, простые, но понятные. Поразили её слова - Если бы вы, - обращаясь к нам, сказала она - знали, как это важно, называться своим именем, Татьяна. Ведь, нас пытались заставить забыть, что мы русские. А для этого, изменяли не только наши имена. Пытались запретить не только  говорить, но и думать по русский!

  Пожилые, люди стояли перед нами, на сцене, читали свои стихи. Бард пел.

  Вслушиваясь, в их стихи, попадаешь в мир иной, чем тот, в котором  живешь.
  В нём и море и горы и призыв, с минарета, муллы к молитве, и перекликающийся с муллой, звон колокола, православного храма.
  Переплетение рас, древнейшая история  народов Крыма.
  Их боль и подвиг.
  Любовь к своему краю и России, с её далекими, селами и деревнями с палисадниками и ставнями в изразцах. Величественными городами, с великой культурой.  И необъятными просторами.
  Любовь к Украине, не менее великой и родной.
  Из стихов, как из израненного тела, текла их кровь.  Потому, что их Родину, вместе с ними, резали по живому.

  Для меня, жителя России, хотя я и считаю себя южанином. Их песнь, не раскрученная пиарщиками, широкой общественности не известная, литературной богемой не признанная. Звучала открытием. Открытием другого, ранее неизвестного мне мира.

  Зал, тихонько подпевал. Все их выступления, провожали аплодисментами. Ведь, это было так, от души. Широкой и глубокой, русской души.

  Прошёл незаметно отведенный час. Но концерт продолжался. Спели под гитару несколько известных песен. Настроение, такое, как будто, сидишь у костра, в кругу друзей.

  Настало время прощаться. Седой, предложил желающим, купить  сборники их стихов, с именной надписью, недорого, за символическую плату.
  Каждый из поэтов, захватил с собой по нескольку экземпляров.

  Я понимал, что Седой не денег, просил. Поэты предлагали себя, свою жизнь, свои мысли, выраженные стихами. Им было дорого, наше понимание.
 
  Продвигаясь к выходу,я оглянулся и увидел, что за моей спиной, в зале,оказывается, много людей.

  У тех, кто спускались по проходу, мне навстречу, я не увидел ни одного равнодушного лица. Некоторые, шли к сцене,к поэтам.

  И я очень пожалел, что не захватил с собой,немного денег.


        7 октября 2016 г             В.М.Морозов


  PS. В своём рассказе, я не хотел заостряться, на личности поэтов. Хотел передать душу, поэтического вечера. Но закончив рассказ, понял, что поэты не должны оставаться безызвестными. Поискал в интернете. И вот их имена.
  Поэтесса Татьяна Дрокина, бард Владимир Попов, поэт Юрий Валентинович Захаренко, он же председатель, литературного объединения города Евпатория, имени Ильи Сельвинского.
  И  вовсе они не безызвестные, а заслуженно почитаемые, и не только в своем городе, люди. С огромным поэтическим творчеством.


  СЛОВО - https://zen.yandex.ru/id/5f523ec5291bb636cfaac9e6