В пути

Старая некрасивая женщина на трассе
Сказала мне, что дальше дороги нет.
Я проснулся у нее в кровати
С грузом чужих, прожитых лет.
Ни денег, ни кола, ни двора,
Лишь бесчисленные километры дорожной разметки
И слова...
Да кому они нахуй нужны эти слова?!
Впрочем;
Лишь бы не было войны и постылости,
Хоть серых, хоть солнечных,
Чем бы не пахли эти дни,
Язвами пропитых, неизлечимо больных?
Никто не расскажет всей правды,
Слишком хорошо спрятаны чужие шкафы.
На трассе я нашел себе еду, ночлег и новые знакомства.
Три машины на тысячу километров -
Расплавились под палящим солнцем,
Но, с глубоким ощущением свободы в сердце
Никто не стал менять.
Страшная женщина утащила меня, к себе в кровать.
Уже не откажешь ей.
Я всего лишь потерял свой вектор.
Я хорошо запомнил человека,
Что стрелял людей в девяностых,
Он говорил мне, что с таким грузом
Жить довольно не просто.
Я ехал молча.
Навстречу чужим амбициям
Будущих работодателей.
Бесславных предателей...
Преданных может быть мной.
Страшно только одно:
Все повторяется по кругу слишком часто,
Что бы сохранять спокойствие.