Мы все любим чужие грабли

... Пихаешь в себя книжки, большими партиями и количествами. Хочешь много знать, хочешь понять, что же всё- таки происходит то вокруг. И засыпаешь себя знаниями и информацией. А потом когда ты останавливаешься отдохнуть, потому как, голова не может постоянно работать в режиме 24/7. Задаёшься невольно вопросом. Ты бежишь, бежишь от этого вопроса, но он всё равно проскальзывает между твоими преградами и баррикадами, прямиком на первую полосу. И звучит он примерно так.
- Ну читаешь ты, ну и что, умнее стал? нет, не стал.
- Понял что происходит, может? – нет, не понял. В чем смысл чужого опыта, я тебя спрашиваю? Ты может, понял, как жить?  И сам себя такой, - «да не очень то». А чего же тогда ты продолжаешь, тоннами впитывать информацию о чужом жизненном экспирионсе? Не хочешь ли сам что-нибудь сделать. А то читать про чужие подвиги конечно прекрасно, но это не делает тебя героем. Надо самому подвиги совершать, так сказать, форматировать реальность своими граблями. А чужие грабли, это интересно и познавательно, но всё же, не близки к телу. А ты за всем этим прячешься, за чужими то грабельками. Неужели свои заиметь не хочешь? А кто ты без всего этого, кто ты сам по себе, что ты можешь, забери у тебя весь это чужой жизненный опыт который ты столько лет в себя пихал, вместо того что бы пихать в себя свой, кто ты? Что ты смотришь на меня, и глазам хлопаешь; - хлопун, хлопец, хлоПец. Скажи, что ни будь, ты же вон, сколько книг прочитал. Там точно должен быть ответ, как отшить такого ублюдка как я.