Любовь убивают звуки сливного бачка

ЭПИГРАФ: CHAQUE HOMME EST SEUL ET TOUS SE FICHENT DE TOUS ET NOS DOULEURS SONT UNE ILI DESERTE (Каждый человек одинок и всем наплевать на всех и наша боль – необитаемый остров), Albert Cohen


          Я скажу честно – не люблю книги Коэна. Более того – не понимаю, почему от них так много людей «тащатся».
          Но, простите, вру. Потому что мне хватило три раза начать разное, но «с головой потонуть плюясь в...» – «Прекрасная дама», да, в той самой, которая вошла в сотню лучших книг прошлого века. Наряду с книгами Хэма-Булгакова...
          Я и понимаю, и в своём сознании для себя осознаю – почему так любят эту книгу и почему меня она отвращает...
          Так как пишу всего-то миниатюру, то буду в стиле.

          СУТЬ книги в её всё – "великое-тяжкое-любовное" может испортить, а ТОЧНЕЕ – высветить СУТЬ МЫСЛИ автора (а мысли автора – это его «ЛИЧНЫЕ тараканы») всего-то одна фраза...
          ОДНА ФРАЗА И... – нет, не для мира, а лично для меня – АВТОРА.

          Вот и фраза, после которой Коэн мне неинтересен навсегда. Слишком хочется успеть Узнать и Прочитать вне «премий-признаний-шор души, кроме идиотизма пусть и «общепризнанного гения».

          Что ж, вот она, фраза –

          «ЛЮБОВЬ УБИВАЮТ ЗВУКИ СЛИВНОГО БАЧКА».


          ВСЕ.

          Для меня – точка. Пусть, он уже «ушёл-вознёсся», хоть на том Свете заумничается, но Тут и Во мне – его больше не будет. А НА ЧТО Я ДОЛЖЕН ВРЕМЯ ТЕРЯТЬ? На идиотизм мЫшления про Любовь? А что – милой моей, не смывать что ли?  Или как? Аль это в родимушке противно? А если, тьфу..., не дай Бог – «Не зарекайся от... беды-сумы-болезни...»...? И она смывать сама не сможет, а надо будет Любить потому что, просто же - ОНА ОТ НЕБА! и ПОТОМУ обеспечивать кровинке души своей ЧИСТОТУ её тела просто руками своими... и Любя! И что? Такая малость убьет Любовь?

          Коэн – это то самое извращение УМА людей, которое и приводит к банальности – ЗАРОЖДЕНИЕ ДУШЕВНОЙ НЕЧИСТОПЛОТНОСТИ.
          И НИКАКИХ УМНИЧАНИЙ ОБ... – литературе. Банальное душевное дерьмо от лично не случившегося и облечённое в описание «трагедии любви и... дамы...».
          Потом чуток успокоился и вот – нашёл «шедевр очередного мыШления «общепризнанного», который выставил в качестве эпиграфа.
          И все стало на свои места.

          ТОЛЬКО УМНИЧАЮЩИЙ, И ПРИ ЭТОМ СЫТЫЙ (в пьяную богемно-абсентную блажь) НЕЗАСЛУЖЕННО, ИДИОТ ТАКОЕ МОГ НАПИСАТЬ.

          Потому как – БОЛЬ НЕ ЖИВЕТ НА НЕОБИТАЕМОМ ОСТРОВЕ.

          Любые "метафоры-метаморфозы" в описании БОЛИ ДУШИ – идиотизм лично покалеченной личными же делами собственной Души. А умничания об этом – как написала кареглазка – «Антиблабалалайка»!

          БОЛЬ=ДУША – она живёт в Душе.
          В ЛИЧНОЙ, и, слава Богу – далеко не в каждой.

          А кто и когда ВИДЕЛ НЕОБИТАЕМУЮ ДУШУ?

          Видимо, Коэн, да будет Земля ему...
          НО ВЕДЬ ВЕРЯТ ему до сих...

          И это ужасно...
          И так несчастные, а прочитав – вообще ВЫХОДА НЕ УВИДЯТ...
          Эх...

          И ПОЭТОМУ Я ПЕРЕПИШУ ЭПИГРАФ от Коэна –


          Каждый человек одинок, пока не познал Личной и Воздарованной Любви.
Познав – он может Жить в любой Боли и на любом необитаемом острове.