На остановке с мамой

Мы опять опаздываем на остановку.Я вижу, как на той стороне дороге, наш автобус уже отъезжает, чихая фиолетовым дымом. Это значит, нам придется ждать следующего как минимум полчаса. Мне то без разницы, а вот мама нервничает. Я ее понимаю, конечно. Ей еще ужин готовить и на завтра. Стирка, глажка, уборка – все на ней. Весь наш дом держится на маме.А он у нас огого! Целых двадцать этажей! А мы не ценим.
Всю дорогу от школы она тянет меня за руку, и в доказательство своего недовольства мной и миром в целом, нервно цокает каблучками по асфальту. Интересно, что она скажет, если сломается каблук?
- Давай скорее! – кричит она, и сильно дергает меня за руку.
Я не виноват, что еще не вырос. Пока она делает два шага, я бегу пять.
- Ну, ты посмотри! - говорит она себе под нос, - Опять опоздали…
Мы переходим Щелковское шоссе по подземному переходу. В нем темно и пахнет кошками. Сегодня я представляю себя агентом британской разведки. Рядом – террорист. Он ведет меня на допрос. Старательно запоминаю детали, ведь после побега мне придется возвращаться этими катакомбами. Хорошо еще, что террористы не завязали мне глаза. Наблюдаю, жду момента для побега.
Мы молча выходим из перехода. Мама впереди, я в двух шагах от нее. Прямо в глаза ослепительно бьет солнце. Как лампа на допросе. Кто-то перевернул урну, и из нее натекла густая жидкость непонятного цвета. Похоже на сироп. Мама аккуратно обходит лужу, и встает в тени, которую отбрасывает остановка. Так, чтобы были видны подъезжающие автобусы. Ветер гоняет пустую пачку от чипсов и какие-то бумажки. Они липнут к ногам людей, те их стряхивают, смешно брыкаясь как лошади.
- Иди сюда! – приказывает мне мама. Я подхожу, но не настолько близко, чтобы она взяла меня за руку. Мама так сильно ее сжимает, что потом пальцев не разжать.
Пытки на сегодня закончились, я сбежал. В своих мыслях я бреду по пустыне. Мне нужно выйти к нашим, пока не закончилась вода во фляжке.
- Почему у тебя брюки такие грязные? – громко спрашивает меня мама. Голос у нее злой. Как в тот раз, когда я постриг нашу собаку Симку.
- Я же тебе утром чистые дала! – на всю остановку кричит она.
Люди оборачиваются. Толстый дядька в панаме смеется во весь рот.
- Почему брюки такие грязные, спрашиваю?
Прямо к моим ногам от бурой лужи ползет жук. Спина у него такого же цвета, как машина у дяди Миши. Зеленая с искорками. За жуком тянется след, как от ракеты.
- Ты свинья или мальчик? – кричит мама.
Блин. Я уже не в пустыне. Я на остановке в Москве. И все вокруг над нами смеются.
- Дядя Миша был хороший, - думаю я. Жаль, он больше не приезжает.
- Ты свинья или мальчик, я тебя спрашиваю?
- Мальчик, - отвечаю я тихо. Мне становится стыдно. Не за брюки, а оттого, что все видят мою маму такой. Думают, наверное, что она психичка.
- Так почему же ты как свинья грязный?
Я молчу.Лучше в такие моменты вообще ничего не говорить.
- Я что должна тебе каждый день чистую одежду давать?
Бывают же в жизни чудеса. Не прошло и пяти минут, как подошел наш автобус.
- Мама, наш! – радостно кричу я, и хватаю маму за руку. Она берет мою руку так нежно, аккуратно, как будто и не орала на меня еще секунду назад. Мы выходим из тени, чтобы встать туда, где автобус откроет двери. Надо обязательно зайти первыми.
- Держи курточку нормально!Чего она у тебя по земле волочится! – говорит мама, но в ее голосе больше нет злости.