Белки пилят изумруд,
Вот такой в России труд,
То запрут, то отопрут,
То родятся, то помрут.
Снег с дороги съел асфальт,
Не спросивши у начальств,
У водителей печаль,
Но не слышит вертикаль.
Хорошо в краю родном,
Может быть, мы отдохнём,
Если только не помрём,
В государстве правовом.
На работе я сижу,
И пока стихи пишу,
Я быть может и работал,
Но сегодня ведь суббота.
Я, конечно, не еврей,
Но трудиться без затей,
Без людей и без идей,
Что же может быть глупей?
Что же может быть грустней?
Что же может быть тупей?
Только стая голубей,
Гадящих на всех с ветвей.
Нижневартовская живодёрня мистагогов
© Copyright: Дмитрий Пикалов 2, 2017
Свидетельство о публикации №217021900697
Свидетельство о публикации №217021900697
Рецензии