Чёрное сердце

Я взял чёрный фломастер и нарисовал сердце. Сердце, разумеется, получилось чёрное. Если бы я взял зелёный или оранжевый фломастер, то сердце было бы зелёным или оранжевым. Но я взял именно чёрный. Мне хотелось увидеть Черное Сердце и я его нарисовал.
   Накануне умственно отсталый мальчик рассказывал мне , как он на велосипеде летом ездил в соседнюю деревню к своему другу. Но его друг почти совсем не разговаривает, живёт с дедушкой, а родители от него отказались. Потому что не разговаривает. А мой знакомый умственно отсталый мальчик устроился работать дворником... И ещё он мне рассказал, что вчера разговаривал по телефону со своей любимой девушкой. Интересно мы с ним поговорили и я пригласил его к себе ещё раз убраться в доме и вымыть полы. Это у него получается просто таки очень замечательно ! Значительно лучше , чем у меня самого... Интересно, что умственно отсталый человек ( в просторечии дебил ) не способен к ненависти. К отвращению, к неприятию чего либо. А вот к любви дебил способен !!! Он, зачастую, способен любить весь этот мир, всех каждого. Не дебил любить всех и вся не способен. Более того, он способен к ненависти. Как к одному конкретному субъекту, так и к целым явлениям - к фашизму, например, что , наверное, даже и неплохо.  Это просто констатация факта. Выводы из этого факта могут самые разнообразные. Я вот взял и нарисовал черное сердце, другой книгу на двести с лишним страниц напишет...
   Один мой знакомы сочинил и прочитал мне вслух вот такие стихи:

В доме с узорами бурыми
За ставнями с венецианской резьбой
Сидит человек и думает
А не покончить ли ему с собой?
С верёвкой связываться нет желания,
Но не потому, что больно -
- У висельника мочеиспускание
Происходит непроизвольно
Лежать в гробу обоссавшимся
Человеку сильно не хочется !
А хочется выглядеть павшим
В боях за прекрасное и порочное...

И ещё много, много, много строк которые я уже не смог запомнить. Герой стихотворения в конце, разумеется, не кончает с собой, а продолжает размышлять. Стихотворения получилось ни о чём и навеяло на меня депрессию.
- Не понравилось ? - спросил меня поэт, - Говори честно. Мне самому как то не очень нравится.
Я молча протянул ему лист белой бумаги на котором было нарисовано большое чёрное сердце. Поэт кивнул и сказал, что в ближайшее время напишет более складные и оптимистические стихи.
  Поздно вечером того же дня мне позвонил психически больной человек и попросил поговорить с ним... Разговор превратился в один сплошной его монолог. Стоило бросить трубку, но я, почему то, этого не сделал. Он сказал, что всегда ставит свечку мне за здравие, а моим родителям за упокой... Поэтому, наверное, я обречён слушать его монологи... Или взять и поменять номер телефона ? А он когда звонит, всегда спрашивает, не занят ли я и могу ли с ним поговорить ?
    И я, почему то, всегда говорю, что не занят...