Счастье у нас разное, поверьте,
И многим просто не понять.
Россия, есть Россия,
Они живут совсем не так!
В том счастье, что мы о смерти
Умеем часто забывать.
Когда мы заболеем страшно,
Вспоминаем даже и Христа!
Не разумом, ложно-смелым.
(Пусть знает,— твердит свое),
Но чувственно, кровью, телом
Не помним мы про нее.
О, счастье так хрупко, тонко:
Вот слово, будто меж строк;
Глаза больного ребенка;
Увядший в воде цветок,—
И кто-то шепчет: «Довольно!»
И вновь отравлена кровь,
И ропщет в сердце безвольном
Обманутая страна.
Нет, лучше б из нас на свете
И не было никого.
Только бы звери, да дети,
Не знающие ничего.
Обманутое счастье и мы...
© Copyright: Александр Багрыч 2, 2017
Свидетельство о публикации №217022101422
Свидетельство о публикации №217022101422
Рецензии