Дорога Домой

Свет фар выхватывал хлопья снега из темноты, и они на мгновение замирали, словно их застали врасплох. Но вскоре продолжали свое падение, в надежде скрыть грязь асфальта.
Я ехал, погрузившись в свои мысли, лишь иногда отвлекаясь на звон печатной машинки, когда наезжал на кочку. В ней всё так же не работают мягкий знак и буква «я», просто никак не доходят руки починить её, поэтому я дописываю эти буквы в тексте ручкой. Мне кажется, это придает им некоторую уникальность. Но даже с этой уникальностью они все застывают в стадии набросков. Быть может я просто выгорел и не способен более писать что-то хоть немного стоящее.
Тем временем горный серпантин закончился, сменившись на прямую трассу, новенькую и гладкую как зеркало. За последний час я встретил всего две машины, и то это были дальнобойщики.
С каждым километром, мне казалось, я погружался всё глубже в себя, в поисках места, где кончается пустота. И всё отчётливее понимал, что надо начинать новую тропу. Я сжёг мосты за собой, и черкал воспоминания, словно они лишь слова на листке бумаги, оставляя пустоту на их месте. Постоянно отпуская прошлое, я не думал о будущем, и куда меня это привело - теперь только в дороге, я чувствую себя живым, чувствую себя дома.
Я умудряюсь быть одновременно веселым и грустным, хоть это и не укладывается у меня в голове.
Странная штука, в любой момент можно выбросить из жизни что угодно, но почему-то не хочется.
Ты, возможно, даже и не представляешь как много раз я начинал писать тебе, но в итоге всё удалял, не желая причинять дискомфорт. Хоть мне и не хватает нашего общения, я не хочу отягощать тебя.
Во мне столько всего умерло за последние годы, что невольно чувствую себя неким кладбищем, а то и личным палачом. Не зря, пожалуй, за мою любовь к чёрной одежде и внешний вид меня начали называть Хмурым Жнецом.
Дорога, тем временем, снова начала виться, словно след огромной змеи, проползшей в этих горах.
Как же тут красиво, тихо и одиноко…