К. Т. П

Кто такой поэт?
Душа компании
Парень в вечном сознании
Всегда на издании
Красавчик при всём своём обоянии.
Позитивный настрой
В каждой компании свой.
Очень простой
Одним слововом святой
Разум и Свет
За вечер целый куплет
Обложка газет
Радости целый букет
Если ты считаешь, что это поэт? нет
Сильная боль
Не полный над мозгом контроль
Жалкая роль
Вечные споры с самим собой
Пустое нутро
На дне, как  метро
Всегда один
Над головой и Демон и Джин
Маленький чин
Сам для себя властелин
Символов свет
В тёмную мантию вечно одет
Острый ответ
Вечно запертый в свой кабинет
Вот это поэт.
Если считешь, что это легко
Сам посуди, как далеко
Можно зайти простой строкой,
Тогда каждый бы писал на убой.
Все были бы, как Есенин, Маяковский и Виёт
Но что-то  их лопатой не гребем.
Не вылетают на перед.
Буд-то птицы в Энгри Берд.
Значит, не так уж легко быть Поэтом
Оправдываться перед Творцом и бафаметом
Ждать вдохновляющие моменты
Чтобы записать их на касету.
Пусть жалкие стоки, но построенные своей мозгой
ЗАкрыть всем пасть ценой любой
Чтобы от впечатлений порой
Захватывало дух свой.
Да самолюбие мой грех
Ведь У поэтов всегда всё ни как у всех
Не привыкать, Это мой цех
Но если буду падать, то буду падать только вверх
Привыкайте, слушать зазнавшихся творцов
Что обнаглели до концов
Не видящих, ни рамок, ни законов, ни замкОв
Узурпаторов, псевдо бОгов и отцов
Им всегда тяжело и одиноко
Вы вспомите хотя бы Ахматову, Цветаеву и Блока.
Вся жизнь сплошным построена из блоков
И не повеет теплый близ из окон.
Так что не нужно рубить с плеча,
Присушайтесь, что говорят они в своих речах.
И вы почувствуете, но правда не сейчас.
Свет, и длиться будет он, пока не догорит свеча.