Пролитый кофе

Вы знаете. Вы прекрасно знаете такие дни, когда спускаясь по лестнице с чашкой кофе в руках, вы спотыкаетесь и подворачиваете ногу. Когда идёте по эскалатору и думаете о том, какой вы сегодня неуклюжий, а спустившись, понимаете, что перешли не на ту станцию. Когда утром он просыпается с чувством необыкновенной лёгкости, сладко потягивается и наступает на экран электронной книги, оставленной ночью около кровати. Когда умываясь, в зеркале вы видите это потерянное улыбающееся лицо и сердитесь, потому что не находите ни одной из тысячи причин для радости. Когда обронив перчатку, она расстраивается, говорит своё любимое 'ой!' и бежит со звонким смехом поднимать мокрый безжизненный кусок ткани. Но зачем, зачем она смеётся?! Зачем в очередной раз, получив в нос тяжелой дверью, ты стоишь и держишь её одному, второму, третьему, четвёртому?.. А потом отпускаешь и идёшь в дождь. И тебе всё равно, что мокрые глаза,  что на лице твоём написаны все эмоции, что ты прозрачен как стекло и непонятен как повесть сумасшедшего эзотерика. Отчего в этом мире счастливых чудиков тебе так тепло? Отчего так душно в легкой инфантильности и тяжести невыносимой пустоты.