Когда перестаёшь ждать

"Эта девушка перепостила мою картинку и не указала автора. Типа это ее фото. А когда я ей об этом написала, то заблокировала меня. Что можно сделать в подобной ситуации? Пожалуйтесь на нее, плиз; ; @ritanesterets А фотка-то какая популярная оказалась ее уже мнооого девочек запостило. Девочки, у вас своей ванной нет что ли? Или бокала? Или пены? ; "

Я вот думаю, я наверно ужасный человек, ну так, со стороны. Вторгаюсь в налаженную жизнь любимой. Нарушаю её личное пространство. В смысле нарушал. Она меня забанила. Везде. Эта моя любимая. Так я её достал. А главное, я же фотки тырю, и безбожно перепощиваю. Ну и что, что я стихи пишу только для неё и только о ней. Ну и что, что стихи мои стали постепенно очень хорошими и что я постепенно стал поэтом. Ну и что, что я придумал ей пьесу во времени и пространстве. Чего я стою? Ничего. Чего стоят мои стихи для неё? Ничего. Цена им меньше случайно встреченного ею человека на улице, или собаки, или кошки. Меньше ценника на рынке, которые она иногда выставляет в свой инстаграм. Меньше любого её заказчика. Меньше камня в её руке, из которого она делает браслет или серёжку. Она удостаивает вниманием человека, вероятнее всего гораздо меньшего интеллекта и способностей, просто разозлившего её. И я оказываюсь менее значительнее этого человека. Что это? Изощрённая месть? За что? Мы не знакомы. Мы никогда не встречались, никогда не говорили. Она знает обо мне. Она понимает, что я её люблю нежно и трепетно. Она читает меня. В некотором смысле она сотворила меня. На сколько я далёк от поэзии знают мои друзья, которых уже нет на этом свете. И в этом смысле мне повезло. Меня никто не знает. Я сменил страну проживания. Я изменил свою жизнь. Я не боюсь потерять её. В смысле жизнь. Но я боюсь потерять её. В смысле любимую.
Настя, я лучше собаки.
Я перепощиваю твои фотографии. Я пишу тебе стихи, письма, рассказы, пьесу, во времени и пространстве, здесь и сейчас. Всё это ужасно временно. Наверно я это лучше тебя понимаю. Всё это имеет цену. И она больше, чем твоё раздражение. Это цена жизни одного незнакомого тебе человека, с которым ты могла запросто созвониться, встретится, отчитать за перепосты, поговорить о пьесе. Жизнь человека. А ты заметила, я больше никуда не лезу, почти не обращаюсь к тебе, никому не звоню, никому не надоедаю. Никто об меня больше ноги не вытирает. Просто пишу.
Я как-то написал, что бог меня к себе не забирает, потому, что ему будет стыдно мне в глаза смотреть. А ты сказала, что бог, это любовь. А я сказал, что люблю тебя. Забавно, да? Забавно. И печально. Я угасаю. Опускаюсь. Но пишу. Мне не хватает общения, участия, внимания. Его просто нет.
Ах да. Картинки. С выставки. Что я мог бы ещё сказать. Вот к примеру. Ты уличила несчастную в плагиате картинки. А она тебя забанила. А меня ты ни в чём не уличила, просто забанила. Ты сделала то же самое, что и она, но без причины и обсуждения. У твоей несчастной хоть причина какая-то была. Ей стало как-то неудобно, наверное.
Вот мне не хватает именно таких координат. Реакции умного и интересного мне человека. Ну да, кто я такой? Я для тебя даже не прохожий. Я даже не ценник с рынка.
В принципе меня уже нет. Погиб при невыясненных обстоятельствах. В моих текстах это часто встречается. На мой взгляд существует два реальных критерия оценки всего. Любовь и смерть. Они похожи. И то и другое ждёшь. И то и другое наступает когда перестаёшь ждать.