Иван Петрович не разбирал дороги. Здесь не его рук дело. Он, глядя пристально под ноги, едва и сам остался целым.
«Бугры! Колдобины! Позор! Отврат!»
Кто в этом виноват?
Какой Иван Петрович?
Должно быть, спутали кого-то: Иван Петрович месяц уж не ездит на работу. В глуши далекой овец пасет, и кроток, как агнец Божий.
Эх вы, филистеры! Ваш зуб неймет.
Вам думать только б
О бездорожии.
23.02.2017
стихотворение про бездорожие
© Copyright: Брэддок, 2017
Свидетельство о публикации №217022301641
Свидетельство о публикации №217022301641
Рецензии