Мертвое счастье

Безымянное и такое нежное, как мороз по коже, в тот момент, когда кто-то очень близкий вам касается вашей шеи своим ледяным дыханием. Вы и сами забываете, как дышать, но лишь на мгновение, и вы готовы сломать все часы, чтобы оно стало вечностью.

А потом он  поднимает глаза и мучительно долго, нежно изучает тебя, прежде чем поцеловать. Поцелуй несмелый, словно вы оба целуйте такие родные губы в первый раз, но понимая – он последний. Вы, обнимая, пытаетесь насытиться, но этот поцелуй похож на последний вздох, после которого ты будешь  лежать в могиле, укутанная прошлыми словами любви. Об этой могиле никто не может знать, ведь она существует только для него. Он каждый день будет приносить туда цветы, а ты будешь жить другой, может быть, более счастливой жизнью, не зная, что для него мертва.

Вы знали, что однажды придет конец вашему маленькому счастью. Ты с грустной улыбкой говорила, что он позабудет тебя, но знала ли, какой красоты будет твоё последнее пристанище, куда он ежедневно приносит эти прекрасные плоды скорби?
Так хоронят лишь любимых, говоря: «Не муж и не вдовец», в ту  же секунду жалея о сказанном.

Знала ли ты, что он отдергивает руку, пытаясь убрать выпавшую прядь волос любимой, которая, и не любима им вовсе, вспоминая  твой смех, когда он касался твоей щеки?
А через несколько лет ты придешь на его могилу, а может, не придешь…
Нет, не вини себя, ты не можешь быть причастна к его кончине, он сам её выбрал. Будь уверена, он любил эту  жизнь, но не так, как любят другие. Он хотел запомнить её прекрасной, пока это окончательно не стало омутом ада. Он любил тебя, как других не смог полюбить. И так, как полюбить ты его не смогла.
Прости его за любовь, которой он жил. Прости себя за безразличие, которым ты была мертва и приходи на его могилу, чтобы из-под земли услышать, что он  всё ещё помнит тебя.