На войну пошёл писатель,
Для одних он душ спасатель,
Для других исчадье Ада,
Смерть его для них отрада!
Поэтесса-либералка
Проклинает, мол, не жалко.
Сам дурак полез под пули,
Хорошо бы в лоб стрельнули!
А носяра с Украины
Заклинает укрских мины
Разорвать аэда в клочья,
Смерть ему, и многоточья!
И Христос шёл на Голгофу,
Тоже многим лыко в строфу,
На диване или печке
Держат мрази чёрта свечки.
Поле боя, поле чести
Там писатель свой, на месте.
Ганаполится трясина,
Вспомнят пусть, что есть осина,
Это дерево Иуды,
Как оценка тщетной блуды!
Нет смерти лучше, чем за други своя!
© Copyright: Михаил Буканов, 2017
Свидетельство о публикации №217022501738
Свидетельство о публикации №217022501738
Рецензии