Поэт

Вы ушли ,забыв,что миру жить без вас.
Застрелив не только тело, но и душу,
Отравив и плоть и сердце, что горит,
Мерцает в затяжную стужу,
Обрекли вы вьющуюся иву на простое увядание.
И никто не станет так смотреть,
Как вы смотрели жадными глазами.
Убили свой талант в мгновенье!
И ваши строки бьют точнее, чем мечи.
О, Маяковский,
О, Есенин!
Как же вы могли?
Вы, пули,что летели,
Разве вам не стыдно?
Не гложет ли вас совесть,
Блистающий Свинец?
Не думаете вы,что ,отобрав чужое,
На одиночество себя вы обрекли навек?
Вы, петли, затянулись на любви.
Любви людей к поэзии высокой.
Цветаева, простите, но зачем же вы?
Смерть для людей -
Блаженное успокоение,
Обрыв дыхания - есть наше сущее спасение.
Но биться с жизнью это же для вас!
Если не вы, то кто же?
И умирая не могли вы не писать,
Сползали строчки с ваших вен продольных.
Я обещаю вас торжественно понять,
Но что за мука-
Никогда руки Вам не пожать!