К Марго

/Посвящено
Такой маленькой
Кроткой
Марго./

Вот все идёт хорошо, я улыбаюсь сама себе, как всегда, и мой взгляд мимолётом проходит по нему. Буквально половины секунды хватило, чтобы все рухнуло, испарилось, исчезло, поникло.
Уже не смешно и не радостно, а нарастающий страх намертво пришвартовывает мертвым узлом мой взгляд сначала к его наимилейшей мордашке, далее к груди и около пятнадцати секунд я всматриваюсь, пока мое зрение не фокусируется на столько, на сколько хватает моего дрянного зрения. Я не дышу, в такие моменты это настолько легко, что кажется, будто ты больше никогда не вдохнёшь воздуха, если не захочешь. Я с упоением сильнейшего ужаса и полной ванной паники в которую вот-вот войдёт Архимед, чтобы воскликнуть *Эврика!*, когда слезы начнут беззвучно катиться по моим щекам, но нет.
Я лишь замечаю поднявшуюся шерсть, казалось, он задерживал дыхание и все это была неудачная шутка, но он тихо спал и вряд ли стал бы так шутить.
Голова заполнялась приятным туманом и все тёмные углы вмиг стали освещены.
Он дышал и мирно спал. Это была ложная тревога. Но почему остался тогда этот неприятный осадок?
И вдруг я вспомнила, когда начала писать, это было так больно и резко, словно удар кирпичом прямо по голове, слезы слепили ресницы, виски пронзила боль. Я вспомнила мою маленькую, пушистую боль. Вспомнила, как угасла та жизнь, что толком и не начиналась.
И пишу я к тебе, свет мой серебристый, лучик игривый, так давно я тебя не вспоминала.
И сейчас предо мною лежит комок, мой любимый комок, чуть побольше ее. Он дышит. Он спит. С ним все хорошо.

Но я так боюсь,
Что однажды,
Даже спустя минуту,
Я не увижу поднимающейся груди.