Цветок

      Я достал старую бутылку из-под ликёра, которая была наполнена отстоявшейся водопроводной водой. На дне лежали яичные скорлупки. Это зелье предназначалось для полива цветка. Мама моя всегда так делала.
      Его листья тянулись к небу, они будто чувствовали спокойствие и доброту. Ветер колыхал их, и создавалось такое впечатление, что цветок машет мне своими "руками". А может так и есть на самом деле? И это мне не кажется? Ведь цветы тоже живые. Некоторые из них, хранят многовековую историю.
      Я наклонил бутылку в сторону цветка и вылил часть воды. Она просочилась сквозь землю, оставив за собой мокрые следы. Я почувствовал, как цветок поблагодарил меня, будто вздохнув от долгой и изнурительной жажды, сказав мне шутя: "Ну, наконец-то!" Я намочил тряпочку той же водой из бутылки и бережно протёр лепестки. На солнце, они показались мне настолько глянцевыми, что я почти сумел разглядеть в них своё отражение. Я не мог налюбоваться на свой цветок. Аккуратно пододвинув поближе табуретку, я присел, дабы выслушать его наболевшие рассказы. Но он мне так ничего и не смог поведать. Зато смог это сделать я. Мне нашлось, что ему рассказать. И он выслушал меня, с большой охотой. А к концу дня, он склонил свои лепестки и приготовился ко сну. Видимо, мои рассказы, его очень утомили. А может и просто, физиология у него такая. Теперь я знаю, что всегда могу обратиться к нему за помощью. Даже на душе как-то легче стало.

      18.02.2010