Утро. На ней его рубашка, застёгнутая на одну пуговицу.
Маленькая девичья грудь мелькнула.
Сигарета. Тонкая «Vogue».
Кофе. Три ложки, какао и корица.
Почему он не художник?!
Он написал бы её портрет в утренней дымке.
Она смотрит на него, не отрывая взгляда.
Улыбается.
Как он любит её улыбку!
- Закрой глаза, милый!
- Зачем?
- Глупый!
Он жмурит глаза.
Её губы почти касаются уха.
Он слышит их тепло.
- Ты знаешь? Тебя в детстве точно искупали в «Виагре»!
Жизнь удалась!
Жизнь удалась
© Copyright: Филипп Строгов, 2017
Свидетельство о публикации №217022602598
Свидетельство о публикации №217022602598
Рецензии
